"Mil cosas avanzan. Novecientas noventa y nueve retroceden. Esto es el progreso."
Henry F. Amiel
Es triste pensar que los pobres y los mas debiles siempre sufren las consecuencias, estan como olvidados por Dios, los desginios de la naturaleza no perdonan a nadie y lo sucedido el pasado fin de semana (8 y 9 de Noviembre 2009), causado por la naturaleza,y las llueve, nos hace recoordar nuestro pasado mas inmediato y las tragedias como el Mitch, Stam, y los terremotos donde miles de personas perdieron sus viviendas, y lo peor aun perdieron a familiares y amigos.
Siempre decimos y se cumplio otra vez que los mas humildes y pobres son los que siempre sufren las consecuencias.
La muerte le madrugo a muchas personas este 8 y 9 de noviembre, les dejo un dolor humanamente irreparable, hoy Vamos de mal en peor, con la crisis economica, el desempleo, y los desatres naturales nos han dejados mas vulnerables aun.
Me llamo la atencion que uno de los canales locales fue el unico que dio cobertura y nos mostro este lado triste durante todo el dia domingo, ya que sin estas imgenes vistas en television aun ignorariamos que muchos hermanos, lo perdieron todo, su casa, sus pertencias y algunos hasta su familia.
Las cifras preliminares hablan de 140 personas fallecidas, unas 250 personas desaparecidas, y las perdidas materiales aun no se ha cuantificado.
El gobierno a decreto Emergencia Nacional y Duelo por las perdidas humanas.
Es dificil estar remmeorando y recordando tragedias y sucesos tristes por ahora hagamos nuestra parte y solidaricemonos con nuestro hermanos que lo necesitan.
martes 10 de noviembre de 2009
viernes 6 de noviembre de 2009
A la puta que se llevó mis poemas
" Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "
Charles Bukoswki
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "
Charles Bukoswki
lunes 26 de octubre de 2009
12
Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.
Oliverio Girondo
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.
Oliverio Girondo
lunes 19 de octubre de 2009
RETORNO
Retorno,
sin torcer el camino
surcando los pasos
abriendo fronteras
surgiendo de la ceniza de fénix.
Retorno,
en pos de ti
con la voz clara de cielo
bebiendo el rocío
para volver a nacer
sin torcer el camino
retorno a ti.
sin torcer el camino
surcando los pasos
abriendo fronteras
surgiendo de la ceniza de fénix.
Retorno,
en pos de ti
con la voz clara de cielo
bebiendo el rocío
para volver a nacer
sin torcer el camino
retorno a ti.
martes 13 de octubre de 2009
RESURRECCION
Pasaron 5 ó 6 semanas que me ausenté debido a ciertos problemas personales, vuelvo a retomar este flujo en esta bitacora diaria pido disculpas a todos y todas porque no les he leido ultimamente, tratare de hacerlo de forma mas continua. Gracias por su compresion, respeto y cariño. El poema que viene a continuacion es un poema de Leon Felipe.
Nadie fue ayer,
ni va hoy,
ni irá mañana
hacia Dios
por este mismo camino
que yo voy.
Para cada hombre guarda
un rayo nuevo de luz el sol...
y un camino virgen
Dios.
Leon Felipe
sábado 5 de septiembre de 2009
EPITAFIO PARA MI MUERTE
Cuando leas estos versos ya estaré muerto
contemplando la sombra de la noche,
mi cadaver sera ceniza
pedazos de risa en la luz,
los inviernos se mutilan de sangre,
la hoguera del fuego sobre el pañuelo.
Las luces se embriagaran de cenizas,
sientiendo mis manos muertas
no quiero cantos, ni salmos de esperanza.
Ni la mariposa posara en tu flor,
hoy deja en el silencio mis ojos,
deja que mi muerte se pudra en el olvido.
contemplando la sombra de la noche,
mi cadaver sera ceniza
pedazos de risa en la luz,
los inviernos se mutilan de sangre,
la hoguera del fuego sobre el pañuelo.
Las luces se embriagaran de cenizas,
sientiendo mis manos muertas
no quiero cantos, ni salmos de esperanza.
Ni la mariposa posara en tu flor,
hoy deja en el silencio mis ojos,
deja que mi muerte se pudra en el olvido.
miércoles 2 de septiembre de 2009
CONSECUENCIA
Amarte es consuencia de mirarte,
de fumar a media noche
mientras converso con la ausencia,
de mirar de la ventana el silencio
y desnudando poco a poco tu caricia.
Amarte es consecuencia de mi nostalgia,
de pregonar en el recuerdo
ese colchon de cenizas,
escondiendo en el interior de una estrella
la demente esperanza que ya se duerme
en el epitafio de la muerte.
de fumar a media noche
mientras converso con la ausencia,
de mirar de la ventana el silencio
y desnudando poco a poco tu caricia.
Amarte es consecuencia de mi nostalgia,
de pregonar en el recuerdo
ese colchon de cenizas,
escondiendo en el interior de una estrella
la demente esperanza que ya se duerme
en el epitafio de la muerte.
viernes 28 de agosto de 2009
EDAGAR OCERANSKY - TE SEGUIRE
Hoy les traigo un disco de un cantautor mexicano, el se llama Edagar Oceransky, su genero es la trova este disco es de los ultimos de su discografia es muy bueno espero que les guste.
TE SEGUIRE (2007)
1. Llega cada noche
2. Cada episodio
3. Porque la queria
4. Con tu partida
5. Demasiado bueno
6. Me queda poco tiempo
7. Te seguire
8. Te lleno de caricias
9. Tuve
10. Al salir el sol
aqui les dejo el enlace de descarga
http://rapidshare.com/files/69287007/1074ZY.rar
sábado 22 de agosto de 2009
UNA TARDE PARA EL SILENCIO
Una tarde para el silencio, el viento nos doblega los pasos y tu y yo nos miramos friamente, tus labios dejan un sabor de soledad, una agonia entre la espuma del mar y tu cuerpo, edificar sobre tus manos este poema que se diluye en el viento, he volver a tu olvido.
Una tarde para el silencio, cierro mi ventana... junto a tu recuerdo yo entierro el amor ese amor que yace a miles de kilometros en la orilla de tu playa.
Una tarde para el silencio, cierro mi ventana... junto a tu recuerdo yo entierro el amor ese amor que yace a miles de kilometros en la orilla de tu playa.
domingo 16 de agosto de 2009
AVE DE PASO
Soy ave de paso
que se posa en tu pecho
con una caricia de papel
dejando en tu colchón
un telegramas de cenizas
te abro una puerta
en la esquina rota de mi silencio.
Soy ave de paso
deshojando en tu piel
mi tintero solo y vacío
pronunciando tu nombre
en los húmedos recuerdos
de este invierno, frío y gris
ave de paso
bebiendo en el poro de tus manos este amor
que se destila con el tiempo
desnudando la luz,
la poca luz que sobra
y que ha de apagarse
esta noche cuando intente tocarte.
lunes 3 de agosto de 2009
DESPEDIDA
Te vas,
dejando mis manos frías
y aun no escribo esa carta,
ni leo tu diario de recuerdos,
te vas,
postergando el silencio
en mi ventana triste
escribes en el calendario
estampas que algún día olvidare.
Te vas con un poema de amor,
besos rotos,
con una foto en blanco y negro,
una postal de lastre y sal,
te llevas mi sombrero ingles
alguna partícula gris.
Empaca tu equipaje que no te detendré,
te vas a beber de otro rio,
a pintar otros paisajes,
a besar otros labios
te vas y aun no escribo esa carta
de líneas tristes y girasoles marchitos
recordando los inviernos de mi desolación
que te despidan y que digan adiós
de otra forma.
dejando mis manos frías
y aun no escribo esa carta,
ni leo tu diario de recuerdos,
te vas,
postergando el silencio
en mi ventana triste
escribes en el calendario
estampas que algún día olvidare.
Te vas con un poema de amor,
besos rotos,
con una foto en blanco y negro,
una postal de lastre y sal,
te llevas mi sombrero ingles
alguna partícula gris.
Empaca tu equipaje que no te detendré,
te vas a beber de otro rio,
a pintar otros paisajes,
a besar otros labios
te vas y aun no escribo esa carta
de líneas tristes y girasoles marchitos
recordando los inviernos de mi desolación
que te despidan y que digan adiós
de otra forma.
lunes 27 de julio de 2009
ALEJANDRO FILIO - CAIN
Esta vez quiero compartin con ustedes un cantautor mexicano, el es Alejandro Filio, musico caracterizado por su estilo y por el genero de la trova, en la actualidad cuenta con diecisiete discos y en esta ocasion les traigo este disco titulado CAIN espero que les guste.
Caín (1994)
Temas
1.Caín (Alejandro Filio)
2.Brazos de sol (Alejandro Filio)
3.Sin la luna (Alejandro Filio)
4.Resuelta en mar (Alejandro Filio)
5.Después (Alejandro Filio)
6.Ellos (Alejandro Filio)
7.Caminábamos (Alejandro Filio)
8.Dónde guardo (Alejandro Filio)
9.Aunque no estás (Alejandro Filio)
10.Cuando un verso te nombra (Alejandro Filio)
Link:
http://rapidshare.com/files/19902259/_e__Cain.rar
Espero que les guste.
lunes 20 de julio de 2009
POEMAS CORTOS
I
Era mar mi duda,
desaparece mi pena...
.... rocio.
IV
Tus alas juegan con mi pelo,
yo juegos con trus labios...
....silencio
Era mar mi duda,
desaparece mi pena...
.... rocio.
IV
Tus alas juegan con mi pelo,
yo juegos con trus labios...
....silencio
jueves 16 de julio de 2009
martes 14 de julio de 2009
JOHN LENNON - IMAGEN
Esta semana quiero compartir un Dizcaso de Jhon Lenon, Imagen disco que salio en 1971, año en que ni pensaba nacer, jaja. pues un disco que vale la pena escucharlo.
Imagine there's no heaven
It's easy if you try
No hell below us
Above us only sky
Imagine all the people
Living for today...
Imagine there's no countries
It isn't hard to do
Nothing to kill or die for
And no religion too
Imagine all the people
Living life in peace...
You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will be as one
Imagine no possessions
I wonder if you can
No need for greed or hunger
A brotherhood of man
Imagine all the people
Sharing all the world...
You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will live as one.
Aqui les dejo el lin de descarga:
Imagine there's no heaven
It's easy if you try
No hell below us
Above us only sky
Imagine all the people
Living for today...
Imagine there's no countries
It isn't hard to do
Nothing to kill or die for
And no religion too
Imagine all the people
Living life in peace...
You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will be as one
Imagine no possessions
I wonder if you can
No need for greed or hunger
A brotherhood of man
Imagine all the people
Sharing all the world...
You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one
I hope someday you'll join us
And the world will live as one.
Aqui les dejo el lin de descarga:
http://www.mediafire.com/file/iztzmwjibey/1971 - Imagine.rar
viernes 10 de julio de 2009
OTRO JUEVES COBARDE
Este post, inicialmente iba a ser sobre una experiencia personal con el cigarrillo un dilema muy personal muy mio, pero como siempre estoy inconforme con la plantilla de este blog, hasta el momento no llevo la cuenta de cuantas veces le he cambiado la plantilla, esta vez espero que sea la ultima, o por lo menos mientras no me de un ataque neurotico de inconformidad.
Una vez mas le agradezco el visitar este blog, que es su casa tambien.
Confieso que estoy en esos dias donde todo me parece gris, triste y absurdo, donde el viento me retreae de mi ventana, donde olvido vivir, donde la nostalgia abruma, donde la soledad arropa otro jueves cobarde.....
Una vez mas le agradezco el visitar este blog, que es su casa tambien.
Confieso que estoy en esos dias donde todo me parece gris, triste y absurdo, donde el viento me retreae de mi ventana, donde olvido vivir, donde la nostalgia abruma, donde la soledad arropa otro jueves cobarde.....
Otro Jueves Cobarde
Joaquin Sabina/Caballeros de la Quema
Joaquin Sabina/Caballeros de la Quema
martes 7 de julio de 2009
LOS ESCRITORES Y EL CIGARRILLO
Según un informe de la española Red de Entretenimiento e Información (REDEI), el fumar tabaco fue una costumbre religiosa, medicinal y ceremonial en la vida tribal americana precolombina. Llevado a España por Cristóbal Colón (1451-1506), su uso se extendió rápidamente por Europa. Naturalmente, poco y nada tienen que ver los actuales cigarrillos con los que fumaban los americanos originarios antes de la llegada de Colón. A los cigarrillos de hoy en día -además del papel- para su elaboración se le agregan, mediante un proceso denominado "moja", una enorme cantidad de aditivos con el propósito de mejorar su sabor.
Para algunos, el fumar evita la fatiga y el aburrimiento, y mejora la coordinación de diversas tareas rutinarias, además de aumentar la actividad en tareas que implican rapidez de reacción, vigilancia y concentración. También -se dice- calma los nervios y relaja los músculos durante períodos de estrés. La falta de motivación sería el principal problema para dejar de fumar, a lo que se suma la aceptación social del hecho de fumar, ya que no afecta el comportamiento de los individuos.
Para los artistas en general y para los escritores en particular, el fumar parece ser un compañero inseparable de la creación, y haciendo una rápida lista entre fumadores de cigarrillos, cigarros y pipa, se pueden mencionar a Ciro Alegría, Max Aub, Paul Auster, Pío Baroja, James M. Barrie, Charles Baudelaire, Simone de Beauvoir, Juan Benet, Roberto Bolaño, Bertolt Brecht, Charles Bukowsky, George Gordon Byron, Guillermo Cabrera Infante, Albert Camus, Camilo José Cela, Raymond Chandler, Gilbert K. Chesterton, Arthur Conan Doyle, Joseph Conrad, Julio Cortázar, John Dos Passos, Alexandre Dumas, William Faulkner, Gustave Flaubert, Jean Genet, André Gide, Ramón Gómez de la Serna, Máximo Gorki, Jorge Guillén, Dashiell Hammett, Patricia Highsmith, Ernest Hemingway, Henry James, James Joyce, Rudyard Kipling, José Lezama Lima, Clarice Lispector, Antonio Machado, Carson McCullers, Thomas Mann, Juan Marsé, Henry Miller, Jean Poquelin Moliere, Juan Carlos Onetti, José Ortega y Gasset, George Orwell, Cesare Pavese, Octavio Paz, Benito Pérez Galdós, Fernando Pessoa, Arthur Rimbaud, Andrés Rivera, Juan Rulfo, Bertrand Russell, Pedro Salinas, George Sand, Jean Paul Sartre, Georges Simenon, William Somerset Maugham, Susan Sontag, Osvaldo Soriano, Robert Louis Stevenson, Italo Svevo, John R.R. Tolkien, Mark Twain, John Updike, Julio Verne, Boris Vian, Enrique Vila Matas, Walt Whitman, Oscar Wilde, Emile Zola...La literatura no sólo está colmada -como se puede apreciar- de autores fumadores. También se ha ocupado infinidad de veces del cigarrillo como tema, apareciendo en la boca tanto de entrañables personajes como de rufianes de baja estofa. Lo que sigue son algunos cuentos breves de autores argentinos elegidos al azar que se refieren al tema:
FUMAR
Rolo Diez (1940)
El Che escribió sobre el vínculo establecido entre un combatiente y su tabaco.
Entre ráfaga y demolición, llamados al recreo por un cigarrillo, X, XX y XXX se acomodaron tras la protección de una heladera que nadie podría decir cómo llegó al asfalto y se convirtió en barricada. Palabras más o menos, Guevara habló de la compañía brindada por la lenta combustión vegetal, la cálida vecindad de la brasa y el baile del humo echado al aire. El humo es esencial en la "puesta" de una fumada. Al parecer, los ciegos fuman menos que los sordos y los mudos. Quienes no pueden ver las azuladas serpentinas arrojadas por el cigarro se pierden la mitad de la fiesta, y, por eso mismo, se interesan menos en el asunto.
Sin recordarlo o sin saberlo, X, XX y XXX van a poner en escena un tema clásico: los fumadores son tres, tres son los cigarros y hay un solo fósforo para encenderlos. La voz popular dice que el último en prender su cigarro morirá. Sin saberlo o sin recordarlo, X extrajo el fósforo de la caja de Ranchera, lo llevó hacia la lija y lo frotó. Guerrillero con su puro, Guevara viene bien en estos tiempos en que lo "correcto" es satanizar a socialistas y fumadores. Si alguien rechaza el capitalismo salvaje y afirma que la globalización económica del planeta se levanta sobre el hambre de millones de personas, le contestan con la locura de Pol Pot y los crímenes de Stalin, como si una infamia se justificara por otra; y si el adicto tabacalero sostiene que los automóviles contaminan cien o quinientas veces más que su modesto humo, le explican imperativos de la economía del planeta: "Prohibir a los fumadores es posible, pero el mundo viaja en cuatro ruedas, y, aún lanzado de cabeza a un agujero negro, debe hacerlo a buena velocidad e impulsado por petróleo".
X ofreció fuego a XX y así comenzó la escena clásica. A una Z distancia en la trinchera de enfrente, formada con una máquina de coser, dos perros muertos y un bote de basura, el tirador Y, del bando enemigo, vio la llama y la buscó con su fusil. Pausa. Chiste de fumadores: un tipo va a comprar cigarros, pide su marca y encuentra en ella esta leyenda "Fumar provoca impotencia". Se detiene a observar otras cajetillas que prometen la muerte. Impactado por el anuncio, decide cambiar de marca y le dice al vendedor: "Mejor déme uno de esos de etiqueta roja, ese, el de los tumores".
X ofreció fuego a XXX y el tirador Y apuntó cuidadosamente su fusil. El Che era asmático y fumaba. Cierto es que no lo mató el cigarro sino su principal enemigo, pero también es cierto que Guevara no dio chance. Si se hubiera preocupado más por él mismo que por los demás no hubiera sido condenado a muerte por la CIA y los militares de la sociedad occidental, ni hubieran guardado sus manos cortadas en un frasco de formol, ni su fantasma se permitiría ironizar sobre el culto a San Ernesto de La Higuera, ni su rostro indomable recorrería el mundo en posters y camisetas adolescentes, y, así, bien portado y bien pagado (que para algo se estudia en la universidad), el doctor Guevara podría haberse ido de la vida bien fumado, con su enfisema y su tumor.
La conocida trama de los hechos llegó al instante en que le tocaba a X encender su cigarrillo. El tirador Y había hecho ya los aprontes necesarios y se dispuso a disparar. X echó la primera bocanada de humo y sintió junto a su oreja el silbido de una bala. La leyenda de que si se encienden tres cigarros con un mismo fósforo el último fumador muere nació en las trincheras de la Primera Guerra Mundial. La explicación era sencilla: mientras actuaban el primero y el segundo, el tirador afinaba su puntería, cuando llegaba el turno del tercero, le volaba la boca de un disparo. Eso sí, la leyenda requiere de tiradores que no fallen. Con chambones es distinto.
EL CIGARRILLO
Enrique Anderson Imbert (1910-2000)
El nuevo cigarrero del zaguán -flaco, astuto- lo miró burlonamente al venderle el atado.
Juan entró en su cuarto, se tendió en la cama para descansar en la oscuridad y encendió en la boca un cigarrillo.
Se sintió furiosamente chupado. No pudo resistir. El cigarro lo fue fumando con violencia; y lanzaba espantosas bocanadas de pedazos de hombre convertidos en humo.
Encima de la cama el cuerpo se fue desmoronando en ceniza, desde los pies, mientras la habitación se llenaba de nubes violáceas.
CONCIERTO PARA VIOLIN Y ORQUESTA OP. 61
Angel Balzarino (1943)
Primero fue un dolor indefinido en el pecho, después, un cosquilleo en el fondo de la garganta, por último, el estallido de una tos seca y perentoria. Entonces permaneció inmóvil, hundido en el asiento como si fuera una barrera protectora, paseando los ojos en torno, tímidamente y con temor, a la búsqueda de algún signo de alarma o reconvención en los demás; pero, al parecer, no habían reparado en eso, pues todos se encontraban cómodamente arrellanados en sus butacas, la mirada clavada en el escenario, los rostros imperturbables, denotando una profunda concentración en cada nota del concierto.
El alivio no se prolongó demasiado. Cuando de nuevo se vio sacudido por una furiosa catarata, percibió detrás de él una voz malhumorada ordenándole silencio. Se limitó a realizar un gesto con la mano en señal de disculpa y luego, en una denodada lucha contra el tiempo, comprendió que debía hacer algo antes de que sobreviniera el próximo ataque de tos. Ya no era suficiente el pañuelo, ni esperar la ayuda del impetuoso tronar de la orquesta. Sin duda lo mejor era retirarse de la sala; pero el hecho de levantarse, cruzar entre las numerosas piernas extendidas, convertirse en una figura que obstaculizara la visión del escenario, lo hizo desistir de inmediato. La certeza de hallarse apresado en el asiento resultaba una experiencia inédita, que de pronto lo sumió en un estado de intranquilidad, angustia y hasta miedo; por eso, poco a poco, fue perdiendo toda atención en el desarrollo del concierto y solamente quedó pendiente de la ineludible invasión de la tos. Y cuando por fin ocurrió, como único acto de defensa, se inclinó hacia adelante mordiendo el pañuelo. Permaneció así, el rostro apoyado en las rodillas, procurando atenuar cualquier sonido, hasta que la convulsión de su pecho fue desplazada por una dosis de malestar y agotamiento.
- Señor, sírvase uno.
Levantó la cabeza, algo sorprendido por el ruido del papel rasgado con cierta violencia y la voz de la mujer, suave y cordial. Observó el rostro sonriente, la mano tendida, el tentador paquete de caramelos.
- Tiene la garganta muy seca. Un caramelo lo aliviará. Pruebe.
- Vamos, amigo -intervino el hombre que estaba sentado a su lado-. La señorita tiene razón. No puede seguir así toda la noche.
- Está bien -debió admitir que podía ser una buena solución; con cuidado, tratando de evitar el estridente roce del papel, tomó un caramelo-. Gracias.
- ¿Me permite, señorita? -exclamó un joven sentado en la butaca de atrás, interponiéndose entre la mujer y él-. Yo también siento una molestia en la garganta. El cigarrillo, sabe.
- Por supuesto. Sírvase. Y usted, ¿gusta uno? Amablemente dispuesta, ella se dio vuelta y ofreció el paquete de caramelos a las otras personas, que enseguida se mostraron ávidas y jubilosas, como si hubieran descubierto la fuente de una nueva y fascinante diversión.
- Oh, es usted muy atenta.
- ¡Qué suerte! Yo me olvidé de comprar.
- De chocolate, como me gustan a mí. Gracias, señorita.
No pudo comprender, creyó debatirse en un sueño absurdo y tumultuoso. De repente, el inusitado esfuerzo que había realizado durante largos minutos para ahogar la tos, se tornaba completamente estéril, sin ningún sentido ante la algarabía que fue creciendo más y más. Ya nadie pareció preocuparse por guardar silencio. Como en una especie de contagio colectivo, los accesos de tos, sin disimulo, surgieron en diversos puntos. Numerosos paquetes de caramelos se abrieron con impaciencia; el rumor de las voces, chillonas y confusas, empezó a cubrir el ámbito.
Sintió el deseo de protestar, de exigir una cuota de mesura y decoro. Pero, al dirigir la mirada hacia el escenario, supo que ya era tarde e inútil. La orquesta había dejado de tocar. Los músicos, inmóviles, sostenían los instrumentos en una postura ausente.
Le costó aceptar que hubiera concluído el concierto y atribuyó semejante actitud a una muestra de fastidio y reprobación. No obstante, todo adquirió un carácter fantásticamente increíble al observar que el director se hallaba de frente a la platea, con un aire algo desafiante, como si quisiera ejercer un dominio absoluto. Porque fijamente erguido, el rostro grave y absorto, la mano derecha esgrimiendo la batuta con asombrosa habilidad, trató de imponer el ritmo adecuado al concierto de toses, papeles destrozados y charla bulliciosa que colmaba poderosamente la sala.
FUEGO
Juan Filloy (1894-2000)
Compadrito y audaz, ahí va Rickie. Chomba celeste y pantalón vaquero. Patillas en forma de reja de arado y profusa melena casi enrulada sobre la nuca. Con porte insolente, que parece dueño del mundo, ahí va Rickie.
Salió del Bar Tokyo en dirección al oeste por la calle San Martín. A pocos pasos abrió el paquete de Parliament que tenía en la mano. Después de encender un cigarrillo, alguien caminando apurado, golpeóle el codo haciendo caer su caja de fósforos de palo.
- Perdone, amigo, fue sin querer.
Expeliendo con moroso fastidio la primer bocanada, lo miró de arriba abajo y, abruptamente, crispado de ira, pateó la caja sembrando de palitos la vereda. Dos cuadras después, detenido a charlar con un compinche vendedor de frutas, quiso encender otro cigarrillo.
- ¿Tenés fuego?
- No.
Sin decir nada, la faz atribulada por rictus de impaciencia, escrutó uno a uno los hombres que pasaban. ¡Al fin venía uno fumando!
- Déme fuego ¿quiere?
- Con mucho gusto; y le extendió el pucho para que encendiera.
La respiración del humo rubio pareció borrar balsámicamente su fastidio. Como no agradeció al favor, el hombre que lo hizo se lo recordó con sorna:
- Gracias... Y acentuando la misma, agregó:
- Tenga también la caja. Es la suya. Yo recogí los fósforos del suelo...
- ¡Ah, sí! -farfulló.
Y arrebatándosela brutalmente, brutalmente la estrelló en medio de la calle.
- Vaya, recójala otra vez...
TABACO
Mauricio Montiel Figueiras (1968)
La primera vez que vio el Impala encendido, el filtro apenas manchado de lápiz labial rozando delicadamente la superficie de la mesa mientras el resto del cigarro -apoyado en el borde del cenicero con el emblema de un motel borrado a medias por los años- parecía señalar con un impasible dedo de humo un punto fijo en el techo, no sintió miedo sino sólo estupor, el vago asombro que provoca toparse con el epílogo de un acto que de momento no se recuerda haber perpetrado. De entrada pensó que, por un descuido nada común en él, había olvidado apagar el cigarro antes de abandonar a toda prisa del departamento para su cita de las seis de la tarde; pero esta idea fue inmediatamente sustituida por otra, remplazada a su vez por otra y otra más hasta formar una cadena lógica que lo paralizó unos segundos. El fumaba Marlboro y no solía -pero claro que no- pintarse la boca, Impala era una marca de su juventud que había desaparecido del mercado décadas atrás y que nunca -¿nunca, de veras?- había probado, ningún cigarro del mundo podía permanecer prendido -consultó al reloj en la mesa de la sala- cerca de cinco horas sin consumirse, alguien lo había encendido no mucho tiempo antes de que él abriera la puerta: la misma intrusa que había exhumado de su umbrío rincón en la alacena el cenicero con el logotipo de un motel perteneciente a su remoto pasado sentimental; el mismo fantasma que había dejado como única huella de su incómoda presencia un dedo azul, delgadísimo, que apuntaba hacia arriba culpando a la lámpara de techo -la de pie era la que él había prendido al salir por la tarde, y desde su esquina arrojaba una macilenta y sesgada luz sobre los muebles de la sala- de un crimen insondable. Inquieto aunque no temeroso, accionó los otros interruptores del apartamento para desterrar una penumbra en la que sólo relampagueaba el humo casi fluorescente del cigarro; revisó recámara, estudio, clósets, baño, comedor y cocina hasta confirmar lo que de antemano sabía: nada estaba fuera de su sitio salvo el cenicero. Luego regresó a la sala, se sentó en el sofá, se llevó el Impala a los labios y le dio una calada profunda: el acre sabor del tabaco barato le inundó el paladar aunado al regusto del lipstick y a una sensación que no pudo reconocer pero que asoció con el húmedo letargo que sobreviene después de un coito rabioso. Envuelto en esa crisálida de humedad entró de puntillas al blando territorio del sueño sin sueños donde la brasa de un cigarro parpadeó toda la noche, iluminando a intervalos más o menos regulares una boca que rodeaba frenética un oscuro símbolo fálico.
La segunda vez que vio el Impala encendido fue al día siguiente: la misma posición, el mismo pálido rastro de lápiz labial, el mismo viejo cenicero que la mujer de la limpieza había lavado y devuelto a su lugar por la mañana, el mismo dedo admonitorio apuntando al techo entre las sombras de la sala alteradas únicamente por la luz de la lámpara de pie, el mismo estupor seguido de un veloz manoseo de interruptores y un registro del apartamento aderezado de una mínima dosis de pánico que culminó de nuevo en el sofá, de nuevo con el ineludible gesto de llevarse el cigarro a los labios y darle una honda calada que en un santiamén lo depositó en su más temprana adolescencia. Ante sus ojos atónitos comenzaron a desfilar, como emitidas por una moviola un tanto temblorosa, imágenes relacionadas con su iniciación en los ritos siempre impalpables del tabaco: el acertijo sin respuesta que para él representaba el camello de perfil en la cajetilla de Camel, primera marca elegida entre los rescoldos de una absurda pasión infantil por Egipto y sus esfinges impávidas; el primer cigarro fumado a escondidas en un lote baldío cercano a la casa paterna y los primeros carraspeos, las primeras flemas arrojadas a una espesura que vibraba con el vuelo invisible de mil insectos estivales; la primera polución nocturna debida a un sueño donde él, encarnando al émulo de Dick Tracy que es el emblema inamovible de Faros, oteaba desde su atalaya el paraje marítimo de la cajetilla sólo para descubrir un barco en cuya proa viajaba una mujer desnuda, sin facciones, que lo llamaba con un lánguido ademán en el que brillaba como un sol minúsculo la punta de un cigarro; la experimentación con diversas marcas cuyos slogans acompañaron las primeras incursiones en los terrenos untuosos del onanismo: Baronet ("Porque me gustan"), Kent ("Los únicos con el exclusivo filtro Micronite"), Viceroy y un melancólico etcétera de humo que más tardó en intentar domesticar su garganta que en evaporarse. Luego la preparatoria, las colillas escondidas en un tubo de desagüe de la casa paterna que en época de lluvias provocaron que el balcón de su cuarto se inundara revelando -palabras airadas de su madre- su vicio secreto, los tímidos flirteos con alumnas de otras escuelas amparados por lo general tras una evanescente cortina gris, los amigos que se mofaban de él porque aún no había aprendido a dar el "golpe" al cigarro y eso indicaba que quería pasarse de listo pero con ellos no lo lograría, los estrechos cines que exhibían cintas pornográficas de títulos más hilarantes que seductores y en los que uno podía -o, mejor, debía- fumar para mitigar un poco la irrespirable aleación de semen y telas viejas, la súbita inclinación por los Raleigh originada por la lectura de una pequeña biografía del caballero inglés; inclinación de la que no pudo deshacerse sino hasta años recientes, luego de haber leído en alguna parte la noticia de un suicida del Metro que había olvidado en el andén un portafolios con varios objetos, entre ellos una cajetilla de cigarros de su marca predilecta. Al llegar, sin embargo, a su primer semestre en la facultad de diseño, la moviola pareció atascarse; el cuadro con él a punto de entrar a una ciclópea cafetería universitaria se detuvo y empezó a quemarse del centro hacia los bordes como una película proyectada en un añejo cine de barrio, regresándolo abruptamente -más exhausto que intranquilo- a la sala del departamento que se diluyó tras el humo exhalado por el cenicero. Esa noche soñó con un cuarto de motel cuya asfixiante penumbra era interrumpida por el parpadeo de un televisor que transmitía sin parar, desde una enorme distancia a juzgar por lo opaco que sonaba el jingle, el mismo anuncio: "De cigarro a cigarro... Se impone Impala". A la incierta luz catódica se distinguía un lecho salpicado de manchas oscuras; las sábanas revueltas causaban de algún modo una sensación de violencia recién consumada o casi por consumarse, y entre ellas yacía bocarriba una mujer desnuda, el rostro oculto bajo una almohada, que ofrendaba los pechos a la mano que de pronto irrumpía en escena con un cigarro a medio fumar.
La tercera vez que vio el Impala encendido le vino a la mente de inmediato un nombre que, al pronunciarlo en voz alta en la lúgubre quietud del apartamento, se deshizo en dos sílabas humeantes, dos aros perfectos y azules que bogaron unos segundos entre las sombras: Dia-na. Estupefacto, sin pensar siquiera en emprender su ceremonia de interruptores, se dejó caer en el sofá alumbrado por la lámpara de pie, presa de una lasitud de la que por un instante creyó que jamás saldría. Algún resorte inconsciente hizo que sus dedos -lentísimos- se desplazaran hasta el cenicero, que su boca -adormecida- diera una calada al cigarro, que sus ojos -entrecerrados- recuperaran la imagen que el día anterior se había atascado en la moviola del recuerdo. Ahí estaba él, flamante alumno de diseño, entrando a una ciclópea cafetería universitaria en uno de los descansos entre clase y clase, dirigiéndose a la barra para comprar un refresco y un bisquet, buscando con la mirada una imposible mesa vacía. Y ahí estaba Diana, una de sus compañeras con la que apenas había cruzado unas frases; o más bien la mano de Diana aleteando entre la multitud matutina para llamar su atención, el rostro blanco de Diana recibiéndolo con una sonrisa donde brillaba un tenue vestigio de lápiz labial, los pechos generosos de Diana insinuando la ausencia de sostén a través de la delgada tela de una blusa sobre la que se derramaba una copiosa cabellera de ébano. Ahí estaba él, huraño como siempre, intentando concentrarse en vano en su desayuno tardío, escuchando con mayor interés del que hubiera deseado el ronco soliloquio de Diana sobre las ventajas de ser diseñador, recordando las historias que la ubicaban entre los mejores y más fáciles acostones de la facultad. Y ahí estaba ella, insólita y astuta como siempre, intentando en vano contener la risa al darse cuenta que él no daba el "golpe" al fumar, sacando de su bolso una cajetilla de Impala para prender un cigarro tras otro y exponer -durante más de media hora- los tersos secretos del tabaco. Ahí estaba él, mascullando una invitación al cine que ella aceptaba con una repentina brasa al fondo de los ojos que hacía estremecer imperceptiblemente ese azul donde las pupilas parecían naufragar como antiguas monedas. Y de pronto, sin ningún aviso, ahí estaba la vorágine a la que él se había entregado a lo largo de dos meses que su memoria no había logrado bloquear después de todo: la lengua de Diana exploraba su oído y su boca a la trémula luz de un filme de Catherine Deneuve, la mano de Diana reptaba hacia su bragueta sin mayores preámbulos una vez cerrada la puerta del cuarto número seis del motel en las afueras de la ciudad que acogería sus coitos explosivos, el vello púbico de Diana se enroscaba entre sus dedos como oscuras hebras de tabaco, el torso y la espalda de Diana se volvían el feroz campo de batalla donde empezaban a aparecer diminutas cicatrices que a él lo hacían pensar en quemaduras de cigarro y que ella se negaba a explicar con una sonrisa que se mantenía en su sitio aún al cabo de una furiosa felación, las facciones de Diana empalidecían con el paso del tiempo y se recargaban de un inusitado maquillaje que no podía ocultar la ocasional cicatriz semejante a las que sus blusas escondían, la llorosa madre de Diana disculpaba por teléfono las cada vez más frecuentes faltas de su hija a la facultad y las atribuía a una ambigua dolencia infantil que había regresado intempestivamente, el restirador vacío de Diana era ocupado una tórrida tarde por un bolso y un bloc anónimos. Ahí estaban, implacables como siempre, los rumores: Diana se había visto involucrada en una enfermiza relación con un maestro casado que le doblaba la edad y del que se sospechaba cierto lejano background sadomasoquista que incluía a jóvenes de ambos sexos; no, en realidad ya se había acostado con media escuela de diseño y había partido en busca de nuevas braguetas; no, la verdad era que uno de sus amantes era un alumno del último semestre de arquitectura que había sido expulsado días atrás por un turbio enredo de cocaína; no, se había dejado seducir por un extraño para emular violentamente a la Diane Keaton de Looking for Mr. Goodbar; no, su arrogancia la había llevado a rentar un apartamento frente a la universidad sin decir nada a nadie para ver -triste remedo del Wakefield de Hawthorne- cómo era el mundo en su ausencia; no, había salido del país con su madre -que ya nunca contestaría las llamadas- en pos de un padre que la había abandonado cuando ella no era aún la Diana que todos conocieron, la Diana de los eternos Impala, Diana, Diana, Dia-na.Ahí estaba él, más de veinte años después, hundido en una memoriosa penumbra de la que emergió para enfrentarse con el dedo incriminatorio tejido por un cigarro que aplastó con brusquedad. Supo lo que debía hacer en seguida cuando vio, a través de una súbita bruma que se espesaría minuto a minuto, el logotipo del motel impreso en el cenicero hurtado una noche distante junto a un borroso número de teléfono que pudo descifrar y marcar no sin cierto temblor de anticipación. La voz al otro extremo de la línea -"Motel Habano, a sus órdenes"- le confirmó un rendezvous programado por fuerzas ignotas entre las tinieblas de su pasado. Tomó las llaves del auto, salió con cautela del departamento; el viaje de media hora a las afueras de la ciudad transcurrió contra una estática de fondo producida por una estación mal sintonizada entre la que pareció sonar el viejo aunque íntimo jingle de un anuncio de cigarros. El motel había cambiado poco: quizá una o dos manos de pintura pero ahí estaban las pequeñas palmeras artificiales, ahí esa suerte de luminosa decrepitud teñida de neón que lo había hechizado durante dos remotos meses. A pesar de la bruma que lo envolvía, entorpeciendo sus movimientos, recordaba el ritual al pie de la letra: cuarto seis, el último del primer corredor débilmente iluminado por lámparas infestadas de mosquitos, la tibia llave unida a un hexágono de plástico verde con el emblema del motel -un puro humeante- grabado en trazos dorados. Abrió y cerró la puerta de la habitación con lentitud, permitiendo que sus ojos se acostumbraran a la oscuridad perturbada por el nervioso parpadeo de un televisor que alguien había dejado sin volumen. Encima del lecho recién destendido -el aire estaba impregnado de un fuerte aroma a almidón- había un cenicero en el que un Impala se deshilachaba, mágico, olvidado de momento por quien estuviera en el baño, bajo cuya puerta cerrada se colaba una esquelética franja de luz acompañada de algo parecido a un ronco canturreo.–¿Diana? -murmuró él, soltando las sílabas como aros azules en la quietud catódica.
El humo del cigarro vibró antes de comenzar a insinuar entre las sombras el vago perfil de una silueta femenina.
Para algunos, el fumar evita la fatiga y el aburrimiento, y mejora la coordinación de diversas tareas rutinarias, además de aumentar la actividad en tareas que implican rapidez de reacción, vigilancia y concentración. También -se dice- calma los nervios y relaja los músculos durante períodos de estrés. La falta de motivación sería el principal problema para dejar de fumar, a lo que se suma la aceptación social del hecho de fumar, ya que no afecta el comportamiento de los individuos.
Para los artistas en general y para los escritores en particular, el fumar parece ser un compañero inseparable de la creación, y haciendo una rápida lista entre fumadores de cigarrillos, cigarros y pipa, se pueden mencionar a Ciro Alegría, Max Aub, Paul Auster, Pío Baroja, James M. Barrie, Charles Baudelaire, Simone de Beauvoir, Juan Benet, Roberto Bolaño, Bertolt Brecht, Charles Bukowsky, George Gordon Byron, Guillermo Cabrera Infante, Albert Camus, Camilo José Cela, Raymond Chandler, Gilbert K. Chesterton, Arthur Conan Doyle, Joseph Conrad, Julio Cortázar, John Dos Passos, Alexandre Dumas, William Faulkner, Gustave Flaubert, Jean Genet, André Gide, Ramón Gómez de la Serna, Máximo Gorki, Jorge Guillén, Dashiell Hammett, Patricia Highsmith, Ernest Hemingway, Henry James, James Joyce, Rudyard Kipling, José Lezama Lima, Clarice Lispector, Antonio Machado, Carson McCullers, Thomas Mann, Juan Marsé, Henry Miller, Jean Poquelin Moliere, Juan Carlos Onetti, José Ortega y Gasset, George Orwell, Cesare Pavese, Octavio Paz, Benito Pérez Galdós, Fernando Pessoa, Arthur Rimbaud, Andrés Rivera, Juan Rulfo, Bertrand Russell, Pedro Salinas, George Sand, Jean Paul Sartre, Georges Simenon, William Somerset Maugham, Susan Sontag, Osvaldo Soriano, Robert Louis Stevenson, Italo Svevo, John R.R. Tolkien, Mark Twain, John Updike, Julio Verne, Boris Vian, Enrique Vila Matas, Walt Whitman, Oscar Wilde, Emile Zola...La literatura no sólo está colmada -como se puede apreciar- de autores fumadores. También se ha ocupado infinidad de veces del cigarrillo como tema, apareciendo en la boca tanto de entrañables personajes como de rufianes de baja estofa. Lo que sigue son algunos cuentos breves de autores argentinos elegidos al azar que se refieren al tema:
FUMAR
Rolo Diez (1940)
El Che escribió sobre el vínculo establecido entre un combatiente y su tabaco.
Entre ráfaga y demolición, llamados al recreo por un cigarrillo, X, XX y XXX se acomodaron tras la protección de una heladera que nadie podría decir cómo llegó al asfalto y se convirtió en barricada. Palabras más o menos, Guevara habló de la compañía brindada por la lenta combustión vegetal, la cálida vecindad de la brasa y el baile del humo echado al aire. El humo es esencial en la "puesta" de una fumada. Al parecer, los ciegos fuman menos que los sordos y los mudos. Quienes no pueden ver las azuladas serpentinas arrojadas por el cigarro se pierden la mitad de la fiesta, y, por eso mismo, se interesan menos en el asunto.
Sin recordarlo o sin saberlo, X, XX y XXX van a poner en escena un tema clásico: los fumadores son tres, tres son los cigarros y hay un solo fósforo para encenderlos. La voz popular dice que el último en prender su cigarro morirá. Sin saberlo o sin recordarlo, X extrajo el fósforo de la caja de Ranchera, lo llevó hacia la lija y lo frotó. Guerrillero con su puro, Guevara viene bien en estos tiempos en que lo "correcto" es satanizar a socialistas y fumadores. Si alguien rechaza el capitalismo salvaje y afirma que la globalización económica del planeta se levanta sobre el hambre de millones de personas, le contestan con la locura de Pol Pot y los crímenes de Stalin, como si una infamia se justificara por otra; y si el adicto tabacalero sostiene que los automóviles contaminan cien o quinientas veces más que su modesto humo, le explican imperativos de la economía del planeta: "Prohibir a los fumadores es posible, pero el mundo viaja en cuatro ruedas, y, aún lanzado de cabeza a un agujero negro, debe hacerlo a buena velocidad e impulsado por petróleo".
X ofreció fuego a XX y así comenzó la escena clásica. A una Z distancia en la trinchera de enfrente, formada con una máquina de coser, dos perros muertos y un bote de basura, el tirador Y, del bando enemigo, vio la llama y la buscó con su fusil. Pausa. Chiste de fumadores: un tipo va a comprar cigarros, pide su marca y encuentra en ella esta leyenda "Fumar provoca impotencia". Se detiene a observar otras cajetillas que prometen la muerte. Impactado por el anuncio, decide cambiar de marca y le dice al vendedor: "Mejor déme uno de esos de etiqueta roja, ese, el de los tumores".
X ofreció fuego a XXX y el tirador Y apuntó cuidadosamente su fusil. El Che era asmático y fumaba. Cierto es que no lo mató el cigarro sino su principal enemigo, pero también es cierto que Guevara no dio chance. Si se hubiera preocupado más por él mismo que por los demás no hubiera sido condenado a muerte por la CIA y los militares de la sociedad occidental, ni hubieran guardado sus manos cortadas en un frasco de formol, ni su fantasma se permitiría ironizar sobre el culto a San Ernesto de La Higuera, ni su rostro indomable recorrería el mundo en posters y camisetas adolescentes, y, así, bien portado y bien pagado (que para algo se estudia en la universidad), el doctor Guevara podría haberse ido de la vida bien fumado, con su enfisema y su tumor.
La conocida trama de los hechos llegó al instante en que le tocaba a X encender su cigarrillo. El tirador Y había hecho ya los aprontes necesarios y se dispuso a disparar. X echó la primera bocanada de humo y sintió junto a su oreja el silbido de una bala. La leyenda de que si se encienden tres cigarros con un mismo fósforo el último fumador muere nació en las trincheras de la Primera Guerra Mundial. La explicación era sencilla: mientras actuaban el primero y el segundo, el tirador afinaba su puntería, cuando llegaba el turno del tercero, le volaba la boca de un disparo. Eso sí, la leyenda requiere de tiradores que no fallen. Con chambones es distinto.
EL CIGARRILLO
Enrique Anderson Imbert (1910-2000)
El nuevo cigarrero del zaguán -flaco, astuto- lo miró burlonamente al venderle el atado.
Juan entró en su cuarto, se tendió en la cama para descansar en la oscuridad y encendió en la boca un cigarrillo.
Se sintió furiosamente chupado. No pudo resistir. El cigarro lo fue fumando con violencia; y lanzaba espantosas bocanadas de pedazos de hombre convertidos en humo.
Encima de la cama el cuerpo se fue desmoronando en ceniza, desde los pies, mientras la habitación se llenaba de nubes violáceas.
CONCIERTO PARA VIOLIN Y ORQUESTA OP. 61
Angel Balzarino (1943)
Primero fue un dolor indefinido en el pecho, después, un cosquilleo en el fondo de la garganta, por último, el estallido de una tos seca y perentoria. Entonces permaneció inmóvil, hundido en el asiento como si fuera una barrera protectora, paseando los ojos en torno, tímidamente y con temor, a la búsqueda de algún signo de alarma o reconvención en los demás; pero, al parecer, no habían reparado en eso, pues todos se encontraban cómodamente arrellanados en sus butacas, la mirada clavada en el escenario, los rostros imperturbables, denotando una profunda concentración en cada nota del concierto.
El alivio no se prolongó demasiado. Cuando de nuevo se vio sacudido por una furiosa catarata, percibió detrás de él una voz malhumorada ordenándole silencio. Se limitó a realizar un gesto con la mano en señal de disculpa y luego, en una denodada lucha contra el tiempo, comprendió que debía hacer algo antes de que sobreviniera el próximo ataque de tos. Ya no era suficiente el pañuelo, ni esperar la ayuda del impetuoso tronar de la orquesta. Sin duda lo mejor era retirarse de la sala; pero el hecho de levantarse, cruzar entre las numerosas piernas extendidas, convertirse en una figura que obstaculizara la visión del escenario, lo hizo desistir de inmediato. La certeza de hallarse apresado en el asiento resultaba una experiencia inédita, que de pronto lo sumió en un estado de intranquilidad, angustia y hasta miedo; por eso, poco a poco, fue perdiendo toda atención en el desarrollo del concierto y solamente quedó pendiente de la ineludible invasión de la tos. Y cuando por fin ocurrió, como único acto de defensa, se inclinó hacia adelante mordiendo el pañuelo. Permaneció así, el rostro apoyado en las rodillas, procurando atenuar cualquier sonido, hasta que la convulsión de su pecho fue desplazada por una dosis de malestar y agotamiento.
- Señor, sírvase uno.
Levantó la cabeza, algo sorprendido por el ruido del papel rasgado con cierta violencia y la voz de la mujer, suave y cordial. Observó el rostro sonriente, la mano tendida, el tentador paquete de caramelos.
- Tiene la garganta muy seca. Un caramelo lo aliviará. Pruebe.
- Vamos, amigo -intervino el hombre que estaba sentado a su lado-. La señorita tiene razón. No puede seguir así toda la noche.
- Está bien -debió admitir que podía ser una buena solución; con cuidado, tratando de evitar el estridente roce del papel, tomó un caramelo-. Gracias.
- ¿Me permite, señorita? -exclamó un joven sentado en la butaca de atrás, interponiéndose entre la mujer y él-. Yo también siento una molestia en la garganta. El cigarrillo, sabe.
- Por supuesto. Sírvase. Y usted, ¿gusta uno? Amablemente dispuesta, ella se dio vuelta y ofreció el paquete de caramelos a las otras personas, que enseguida se mostraron ávidas y jubilosas, como si hubieran descubierto la fuente de una nueva y fascinante diversión.
- Oh, es usted muy atenta.
- ¡Qué suerte! Yo me olvidé de comprar.
- De chocolate, como me gustan a mí. Gracias, señorita.
No pudo comprender, creyó debatirse en un sueño absurdo y tumultuoso. De repente, el inusitado esfuerzo que había realizado durante largos minutos para ahogar la tos, se tornaba completamente estéril, sin ningún sentido ante la algarabía que fue creciendo más y más. Ya nadie pareció preocuparse por guardar silencio. Como en una especie de contagio colectivo, los accesos de tos, sin disimulo, surgieron en diversos puntos. Numerosos paquetes de caramelos se abrieron con impaciencia; el rumor de las voces, chillonas y confusas, empezó a cubrir el ámbito.
Sintió el deseo de protestar, de exigir una cuota de mesura y decoro. Pero, al dirigir la mirada hacia el escenario, supo que ya era tarde e inútil. La orquesta había dejado de tocar. Los músicos, inmóviles, sostenían los instrumentos en una postura ausente.
Le costó aceptar que hubiera concluído el concierto y atribuyó semejante actitud a una muestra de fastidio y reprobación. No obstante, todo adquirió un carácter fantásticamente increíble al observar que el director se hallaba de frente a la platea, con un aire algo desafiante, como si quisiera ejercer un dominio absoluto. Porque fijamente erguido, el rostro grave y absorto, la mano derecha esgrimiendo la batuta con asombrosa habilidad, trató de imponer el ritmo adecuado al concierto de toses, papeles destrozados y charla bulliciosa que colmaba poderosamente la sala.
FUEGO
Juan Filloy (1894-2000)
Compadrito y audaz, ahí va Rickie. Chomba celeste y pantalón vaquero. Patillas en forma de reja de arado y profusa melena casi enrulada sobre la nuca. Con porte insolente, que parece dueño del mundo, ahí va Rickie.
Salió del Bar Tokyo en dirección al oeste por la calle San Martín. A pocos pasos abrió el paquete de Parliament que tenía en la mano. Después de encender un cigarrillo, alguien caminando apurado, golpeóle el codo haciendo caer su caja de fósforos de palo.
- Perdone, amigo, fue sin querer.
Expeliendo con moroso fastidio la primer bocanada, lo miró de arriba abajo y, abruptamente, crispado de ira, pateó la caja sembrando de palitos la vereda. Dos cuadras después, detenido a charlar con un compinche vendedor de frutas, quiso encender otro cigarrillo.
- ¿Tenés fuego?
- No.
Sin decir nada, la faz atribulada por rictus de impaciencia, escrutó uno a uno los hombres que pasaban. ¡Al fin venía uno fumando!
- Déme fuego ¿quiere?
- Con mucho gusto; y le extendió el pucho para que encendiera.
La respiración del humo rubio pareció borrar balsámicamente su fastidio. Como no agradeció al favor, el hombre que lo hizo se lo recordó con sorna:
- Gracias... Y acentuando la misma, agregó:
- Tenga también la caja. Es la suya. Yo recogí los fósforos del suelo...
- ¡Ah, sí! -farfulló.
Y arrebatándosela brutalmente, brutalmente la estrelló en medio de la calle.
- Vaya, recójala otra vez...
TABACO
Mauricio Montiel Figueiras (1968)
La primera vez que vio el Impala encendido, el filtro apenas manchado de lápiz labial rozando delicadamente la superficie de la mesa mientras el resto del cigarro -apoyado en el borde del cenicero con el emblema de un motel borrado a medias por los años- parecía señalar con un impasible dedo de humo un punto fijo en el techo, no sintió miedo sino sólo estupor, el vago asombro que provoca toparse con el epílogo de un acto que de momento no se recuerda haber perpetrado. De entrada pensó que, por un descuido nada común en él, había olvidado apagar el cigarro antes de abandonar a toda prisa del departamento para su cita de las seis de la tarde; pero esta idea fue inmediatamente sustituida por otra, remplazada a su vez por otra y otra más hasta formar una cadena lógica que lo paralizó unos segundos. El fumaba Marlboro y no solía -pero claro que no- pintarse la boca, Impala era una marca de su juventud que había desaparecido del mercado décadas atrás y que nunca -¿nunca, de veras?- había probado, ningún cigarro del mundo podía permanecer prendido -consultó al reloj en la mesa de la sala- cerca de cinco horas sin consumirse, alguien lo había encendido no mucho tiempo antes de que él abriera la puerta: la misma intrusa que había exhumado de su umbrío rincón en la alacena el cenicero con el logotipo de un motel perteneciente a su remoto pasado sentimental; el mismo fantasma que había dejado como única huella de su incómoda presencia un dedo azul, delgadísimo, que apuntaba hacia arriba culpando a la lámpara de techo -la de pie era la que él había prendido al salir por la tarde, y desde su esquina arrojaba una macilenta y sesgada luz sobre los muebles de la sala- de un crimen insondable. Inquieto aunque no temeroso, accionó los otros interruptores del apartamento para desterrar una penumbra en la que sólo relampagueaba el humo casi fluorescente del cigarro; revisó recámara, estudio, clósets, baño, comedor y cocina hasta confirmar lo que de antemano sabía: nada estaba fuera de su sitio salvo el cenicero. Luego regresó a la sala, se sentó en el sofá, se llevó el Impala a los labios y le dio una calada profunda: el acre sabor del tabaco barato le inundó el paladar aunado al regusto del lipstick y a una sensación que no pudo reconocer pero que asoció con el húmedo letargo que sobreviene después de un coito rabioso. Envuelto en esa crisálida de humedad entró de puntillas al blando territorio del sueño sin sueños donde la brasa de un cigarro parpadeó toda la noche, iluminando a intervalos más o menos regulares una boca que rodeaba frenética un oscuro símbolo fálico.
La segunda vez que vio el Impala encendido fue al día siguiente: la misma posición, el mismo pálido rastro de lápiz labial, el mismo viejo cenicero que la mujer de la limpieza había lavado y devuelto a su lugar por la mañana, el mismo dedo admonitorio apuntando al techo entre las sombras de la sala alteradas únicamente por la luz de la lámpara de pie, el mismo estupor seguido de un veloz manoseo de interruptores y un registro del apartamento aderezado de una mínima dosis de pánico que culminó de nuevo en el sofá, de nuevo con el ineludible gesto de llevarse el cigarro a los labios y darle una honda calada que en un santiamén lo depositó en su más temprana adolescencia. Ante sus ojos atónitos comenzaron a desfilar, como emitidas por una moviola un tanto temblorosa, imágenes relacionadas con su iniciación en los ritos siempre impalpables del tabaco: el acertijo sin respuesta que para él representaba el camello de perfil en la cajetilla de Camel, primera marca elegida entre los rescoldos de una absurda pasión infantil por Egipto y sus esfinges impávidas; el primer cigarro fumado a escondidas en un lote baldío cercano a la casa paterna y los primeros carraspeos, las primeras flemas arrojadas a una espesura que vibraba con el vuelo invisible de mil insectos estivales; la primera polución nocturna debida a un sueño donde él, encarnando al émulo de Dick Tracy que es el emblema inamovible de Faros, oteaba desde su atalaya el paraje marítimo de la cajetilla sólo para descubrir un barco en cuya proa viajaba una mujer desnuda, sin facciones, que lo llamaba con un lánguido ademán en el que brillaba como un sol minúsculo la punta de un cigarro; la experimentación con diversas marcas cuyos slogans acompañaron las primeras incursiones en los terrenos untuosos del onanismo: Baronet ("Porque me gustan"), Kent ("Los únicos con el exclusivo filtro Micronite"), Viceroy y un melancólico etcétera de humo que más tardó en intentar domesticar su garganta que en evaporarse. Luego la preparatoria, las colillas escondidas en un tubo de desagüe de la casa paterna que en época de lluvias provocaron que el balcón de su cuarto se inundara revelando -palabras airadas de su madre- su vicio secreto, los tímidos flirteos con alumnas de otras escuelas amparados por lo general tras una evanescente cortina gris, los amigos que se mofaban de él porque aún no había aprendido a dar el "golpe" al cigarro y eso indicaba que quería pasarse de listo pero con ellos no lo lograría, los estrechos cines que exhibían cintas pornográficas de títulos más hilarantes que seductores y en los que uno podía -o, mejor, debía- fumar para mitigar un poco la irrespirable aleación de semen y telas viejas, la súbita inclinación por los Raleigh originada por la lectura de una pequeña biografía del caballero inglés; inclinación de la que no pudo deshacerse sino hasta años recientes, luego de haber leído en alguna parte la noticia de un suicida del Metro que había olvidado en el andén un portafolios con varios objetos, entre ellos una cajetilla de cigarros de su marca predilecta. Al llegar, sin embargo, a su primer semestre en la facultad de diseño, la moviola pareció atascarse; el cuadro con él a punto de entrar a una ciclópea cafetería universitaria se detuvo y empezó a quemarse del centro hacia los bordes como una película proyectada en un añejo cine de barrio, regresándolo abruptamente -más exhausto que intranquilo- a la sala del departamento que se diluyó tras el humo exhalado por el cenicero. Esa noche soñó con un cuarto de motel cuya asfixiante penumbra era interrumpida por el parpadeo de un televisor que transmitía sin parar, desde una enorme distancia a juzgar por lo opaco que sonaba el jingle, el mismo anuncio: "De cigarro a cigarro... Se impone Impala". A la incierta luz catódica se distinguía un lecho salpicado de manchas oscuras; las sábanas revueltas causaban de algún modo una sensación de violencia recién consumada o casi por consumarse, y entre ellas yacía bocarriba una mujer desnuda, el rostro oculto bajo una almohada, que ofrendaba los pechos a la mano que de pronto irrumpía en escena con un cigarro a medio fumar.
La tercera vez que vio el Impala encendido le vino a la mente de inmediato un nombre que, al pronunciarlo en voz alta en la lúgubre quietud del apartamento, se deshizo en dos sílabas humeantes, dos aros perfectos y azules que bogaron unos segundos entre las sombras: Dia-na. Estupefacto, sin pensar siquiera en emprender su ceremonia de interruptores, se dejó caer en el sofá alumbrado por la lámpara de pie, presa de una lasitud de la que por un instante creyó que jamás saldría. Algún resorte inconsciente hizo que sus dedos -lentísimos- se desplazaran hasta el cenicero, que su boca -adormecida- diera una calada al cigarro, que sus ojos -entrecerrados- recuperaran la imagen que el día anterior se había atascado en la moviola del recuerdo. Ahí estaba él, flamante alumno de diseño, entrando a una ciclópea cafetería universitaria en uno de los descansos entre clase y clase, dirigiéndose a la barra para comprar un refresco y un bisquet, buscando con la mirada una imposible mesa vacía. Y ahí estaba Diana, una de sus compañeras con la que apenas había cruzado unas frases; o más bien la mano de Diana aleteando entre la multitud matutina para llamar su atención, el rostro blanco de Diana recibiéndolo con una sonrisa donde brillaba un tenue vestigio de lápiz labial, los pechos generosos de Diana insinuando la ausencia de sostén a través de la delgada tela de una blusa sobre la que se derramaba una copiosa cabellera de ébano. Ahí estaba él, huraño como siempre, intentando concentrarse en vano en su desayuno tardío, escuchando con mayor interés del que hubiera deseado el ronco soliloquio de Diana sobre las ventajas de ser diseñador, recordando las historias que la ubicaban entre los mejores y más fáciles acostones de la facultad. Y ahí estaba ella, insólita y astuta como siempre, intentando en vano contener la risa al darse cuenta que él no daba el "golpe" al fumar, sacando de su bolso una cajetilla de Impala para prender un cigarro tras otro y exponer -durante más de media hora- los tersos secretos del tabaco. Ahí estaba él, mascullando una invitación al cine que ella aceptaba con una repentina brasa al fondo de los ojos que hacía estremecer imperceptiblemente ese azul donde las pupilas parecían naufragar como antiguas monedas. Y de pronto, sin ningún aviso, ahí estaba la vorágine a la que él se había entregado a lo largo de dos meses que su memoria no había logrado bloquear después de todo: la lengua de Diana exploraba su oído y su boca a la trémula luz de un filme de Catherine Deneuve, la mano de Diana reptaba hacia su bragueta sin mayores preámbulos una vez cerrada la puerta del cuarto número seis del motel en las afueras de la ciudad que acogería sus coitos explosivos, el vello púbico de Diana se enroscaba entre sus dedos como oscuras hebras de tabaco, el torso y la espalda de Diana se volvían el feroz campo de batalla donde empezaban a aparecer diminutas cicatrices que a él lo hacían pensar en quemaduras de cigarro y que ella se negaba a explicar con una sonrisa que se mantenía en su sitio aún al cabo de una furiosa felación, las facciones de Diana empalidecían con el paso del tiempo y se recargaban de un inusitado maquillaje que no podía ocultar la ocasional cicatriz semejante a las que sus blusas escondían, la llorosa madre de Diana disculpaba por teléfono las cada vez más frecuentes faltas de su hija a la facultad y las atribuía a una ambigua dolencia infantil que había regresado intempestivamente, el restirador vacío de Diana era ocupado una tórrida tarde por un bolso y un bloc anónimos. Ahí estaban, implacables como siempre, los rumores: Diana se había visto involucrada en una enfermiza relación con un maestro casado que le doblaba la edad y del que se sospechaba cierto lejano background sadomasoquista que incluía a jóvenes de ambos sexos; no, en realidad ya se había acostado con media escuela de diseño y había partido en busca de nuevas braguetas; no, la verdad era que uno de sus amantes era un alumno del último semestre de arquitectura que había sido expulsado días atrás por un turbio enredo de cocaína; no, se había dejado seducir por un extraño para emular violentamente a la Diane Keaton de Looking for Mr. Goodbar; no, su arrogancia la había llevado a rentar un apartamento frente a la universidad sin decir nada a nadie para ver -triste remedo del Wakefield de Hawthorne- cómo era el mundo en su ausencia; no, había salido del país con su madre -que ya nunca contestaría las llamadas- en pos de un padre que la había abandonado cuando ella no era aún la Diana que todos conocieron, la Diana de los eternos Impala, Diana, Diana, Dia-na.Ahí estaba él, más de veinte años después, hundido en una memoriosa penumbra de la que emergió para enfrentarse con el dedo incriminatorio tejido por un cigarro que aplastó con brusquedad. Supo lo que debía hacer en seguida cuando vio, a través de una súbita bruma que se espesaría minuto a minuto, el logotipo del motel impreso en el cenicero hurtado una noche distante junto a un borroso número de teléfono que pudo descifrar y marcar no sin cierto temblor de anticipación. La voz al otro extremo de la línea -"Motel Habano, a sus órdenes"- le confirmó un rendezvous programado por fuerzas ignotas entre las tinieblas de su pasado. Tomó las llaves del auto, salió con cautela del departamento; el viaje de media hora a las afueras de la ciudad transcurrió contra una estática de fondo producida por una estación mal sintonizada entre la que pareció sonar el viejo aunque íntimo jingle de un anuncio de cigarros. El motel había cambiado poco: quizá una o dos manos de pintura pero ahí estaban las pequeñas palmeras artificiales, ahí esa suerte de luminosa decrepitud teñida de neón que lo había hechizado durante dos remotos meses. A pesar de la bruma que lo envolvía, entorpeciendo sus movimientos, recordaba el ritual al pie de la letra: cuarto seis, el último del primer corredor débilmente iluminado por lámparas infestadas de mosquitos, la tibia llave unida a un hexágono de plástico verde con el emblema del motel -un puro humeante- grabado en trazos dorados. Abrió y cerró la puerta de la habitación con lentitud, permitiendo que sus ojos se acostumbraran a la oscuridad perturbada por el nervioso parpadeo de un televisor que alguien había dejado sin volumen. Encima del lecho recién destendido -el aire estaba impregnado de un fuerte aroma a almidón- había un cenicero en el que un Impala se deshilachaba, mágico, olvidado de momento por quien estuviera en el baño, bajo cuya puerta cerrada se colaba una esquelética franja de luz acompañada de algo parecido a un ronco canturreo.–¿Diana? -murmuró él, soltando las sílabas como aros azules en la quietud catódica.
El humo del cigarro vibró antes de comenzar a insinuar entre las sombras el vago perfil de una silueta femenina.
sábado 4 de julio de 2009
TE ACOMPAÑO
Te acompaño sobre este pañuelo de soledad,
esta humeda tristeza que arropa el viento,
te acompaño sobre la flor de tu saliva
envenenando esta tarde de frias intenciones,
mientras pliego mi horizonte en tu almohada
cuadraplejica de sonidos oniricos
con mi guitarra rota
frente a tu sol con tus verbos acusticos,
quien chorrea besos esferico en tu boca.
Te acompaño bajo este sotano de lucen en el balcon,
dibujando en el climax de tu pubis
una espada de siete cabeza
con una espistola que guarde bajo este tunel,
cenizas, sombreros rotos, esquinas marchitas
que doblen en este letrero,
tu soles tu risa y tu llanto.
esta humeda tristeza que arropa el viento,
te acompaño sobre la flor de tu saliva
envenenando esta tarde de frias intenciones,
mientras pliego mi horizonte en tu almohada
cuadraplejica de sonidos oniricos
con mi guitarra rota
frente a tu sol con tus verbos acusticos,
quien chorrea besos esferico en tu boca.
Te acompaño bajo este sotano de lucen en el balcon,
dibujando en el climax de tu pubis
una espada de siete cabeza
con una espistola que guarde bajo este tunel,
cenizas, sombreros rotos, esquinas marchitas
que doblen en este letrero,
tu soles tu risa y tu llanto.
martes 30 de junio de 2009
PEDRO GUERRA - GOLOSINAS
Quiero compartir con ustedes a este cantautor español, el es Pedro Guerra en lo personal uno de mis favoritos yo hace unos dos años que lo empece a escuchar, quiero recomendarles este disco que es muy buen, una cde las canciones favoritas es dibujos animados, que se encuentra este disco espero que le guste.
http://rapidshare.com/files/99300821/PG_golos.rar
sábado 27 de junio de 2009
LA DELINCUENCIA Y LA POBRE VISION DE TCS
La Telecorporacion Salvadoreña, esta semana hablo y se enfoco principalmente en el problema de la Delincuencia, la violencia e hizo acusaciones al gobierno actual por la falta de actuacion de la policia debido al incremento de homicidios diarios en el pais, ellos se creen muy criticos hoy que las cosas en estan muy complicadas respecto a esto hare algunas reflexiones.
Ustedes se recuerdan de la gran ley mano dura y la el plan super mano dura, que al final resultaron un fracaso, pues efectivamente la violencia y el grado delincuencial en la que estamos se debe en parte a que el sistema de Justicia no opera correctamente y que la fiscalia y no investiga a fondo la verdadera esencia del delito y es que en realidad existen muchos factores por los que la delincuencia en general ha llegado a un nivel casi incontrolable.
Y es que existe un grado de corrupcion de las instituciones del estado que durante veinte años estuvieron bajo la sombra de partido ARENA, y sin duda alguna ustedes han podido apreciar la corrupcion que este eje politico ha dejado en evidencia con las plazas fantasmas del CNR.
Para combatir la delincuencia es necesario reformar algunas leyes de forma integral, con una vrdadera politica criminal, basandose en estudios, muy especificos sobre criminologia, criminalistica, sociologia y econimia para analizar de forma mas precisa el pensamiento criminal y las formas para poder combatir este flajelo que es sin duda alguna preocupante.
La mejor forma de combatir la delincuencia es educandonos, culturizandonos y dejando de ver tantos programs de tv, basuras que no enseñan nada ni te dejan nada.
Ustedes se recuerdan de la gran ley mano dura y la el plan super mano dura, que al final resultaron un fracaso, pues efectivamente la violencia y el grado delincuencial en la que estamos se debe en parte a que el sistema de Justicia no opera correctamente y que la fiscalia y no investiga a fondo la verdadera esencia del delito y es que en realidad existen muchos factores por los que la delincuencia en general ha llegado a un nivel casi incontrolable.
Y es que existe un grado de corrupcion de las instituciones del estado que durante veinte años estuvieron bajo la sombra de partido ARENA, y sin duda alguna ustedes han podido apreciar la corrupcion que este eje politico ha dejado en evidencia con las plazas fantasmas del CNR.
Para combatir la delincuencia es necesario reformar algunas leyes de forma integral, con una vrdadera politica criminal, basandose en estudios, muy especificos sobre criminologia, criminalistica, sociologia y econimia para analizar de forma mas precisa el pensamiento criminal y las formas para poder combatir este flajelo que es sin duda alguna preocupante.
La mejor forma de combatir la delincuencia es educandonos, culturizandonos y dejando de ver tantos programs de tv, basuras que no enseñan nada ni te dejan nada.
martes 23 de junio de 2009
BREVE SILENCIO, ETERNA NOSTALGIA
Corte una flor,
una historia entre mi silencio
musite al viento aquella caricia
que se embriaga de olvido.
Deshoje el tiempo con un te quiero,
una sonrisa marchita
desnude mi locura mas tierna
que se enferma de nostalgia.
Este breve silencio,
va inundando las estaciones de tristeza,
como quien se aferra a la madrugada
y a este grito de nostalgia,
lleno de mar y de olvido
es mas breve este silencio y
mas eterna la nostalgia.
una historia entre mi silencio
musite al viento aquella caricia
que se embriaga de olvido.
Deshoje el tiempo con un te quiero,
una sonrisa marchita
desnude mi locura mas tierna
que se enferma de nostalgia.
Este breve silencio,
va inundando las estaciones de tristeza,
como quien se aferra a la madrugada
y a este grito de nostalgia,
lleno de mar y de olvido
es mas breve este silencio y
mas eterna la nostalgia.
sábado 20 de junio de 2009
ALTA SUCIEDAD
Andres Calamaro, cantautor y musico argentino, este disco de 1997, Calamaro es uno de los musicos mas representativos de Argentina, ha participado en diferentes colaboraciones con artistas de gran calidad, su musica es muy buena pero se ha escuchado poco ya que no es "musica comercial".
*ANDRÉS CALAMARO - - 01 - ALTA SUCIEDAD
*ANDRÉS CALAMARO - - 02 - TODO LO DEMÁS
*ANDRÉS CALAMARO - - 03 - DONDE MANDA MARINERO
*ANDRÉS CALAMARO - - 04 - LOCO
*ANDRÉS CALAMARO - - 05 - FLACA
*ANDRÉS CALAMARO - - 06 - ¿QUIÉN ASÓ LA MANTECA
*ANDRÉS CALAMARO - - 07 - MEDIA VERÓNICA
*ANDRÉS CALAMARO - - 08 - EL TERCIO DE LOS SUEÑOS
*ANDRÉS CALAMARO - - 09 - COMIDA CHINA
*ANDRÉS CALAMARO - - 10 - ELVIS ESTÁ VIVO
*ANDRÉS CALAMARO - - 11 - ME ARDE
*ANDRÉS CALAMARO - - 12 - CRÍMENES PERFECTOS
*ANDRÉS CALAMARO - - 13 - NUNCA ES IGUAL
*ANDRÉS CALAMARO - - 14 - EL NOVIO DEL OLVIDO
aqui les dejo el enjace de descarga.
http://metalheart.host56.com/default.php?v1=Andres_Calamaro_Alta_Suciedad.zip&v2=ROBRJ9B3
lunes 15 de junio de 2009
AMADEO MODIGLIANI
Ayer, mientra veia una pelicula sobre la vida del Pintor Amadeo Modigliani me impactó mucho su vida y su obra pues no lo conocia, no sabia de el y me lleno de muchas expectativas la vida amorosa de el, con Jeanne, el amor de su vida y su muerte y el tragico desenlace de su Jeanne, que se suicida con un hijo en su vientre, ademas que Modigliani conocio a otroa grandes pintores de la epoca, como Picasso, Diego Rivera, entre otros grandes pintores.
Hoy quiero compartir con ustedes una pequeña galeria de de algunas de sus pinturas.
Hoy quiero compartir con ustedes una pequeña galeria de de algunas de sus pinturas.
miércoles 10 de junio de 2009
EL SEXO.....
SEGUN LOS MEDICOS ES UNA ENFERMEDAD.
Porque uno siempre termina en la cama.
SEGUN LOS ABOGADOS ES UNA INJUSTICIA
Porque hay siempre uno arriba y otro abajo.
SEGUN LOS INGENIEROS E S LA MAQUINA MAS PERFECTA.
Porque es la unica que trabaja cuando se para.
SEGUN LOS ARQUITECTOS ES UN ERROR.
Porque la zona de entretenimiento esta en la zona de desague.
SEGUN LOS POLITICOS ES LA DEMOCRACIA PERFECTA.
Porque goza tanto el de arriba como el que esta abajo.
SEGUN LOS ECONOMISTAS ES UNA MALA INVERSION.
Porque es mas lo que entra que lo que sale.
SEGUN LOS MATEMATICOS ES LA ECUACION PERFECTA.
Porque uno siempre termina en la cama.
SEGUN LOS ABOGADOS ES UNA INJUSTICIA
Porque hay siempre uno arriba y otro abajo.
SEGUN LOS INGENIEROS E S LA MAQUINA MAS PERFECTA.
Porque es la unica que trabaja cuando se para.
SEGUN LOS ARQUITECTOS ES UN ERROR.
Porque la zona de entretenimiento esta en la zona de desague.
SEGUN LOS POLITICOS ES LA DEMOCRACIA PERFECTA.
Porque goza tanto el de arriba como el que esta abajo.
SEGUN LOS ECONOMISTAS ES UNA MALA INVERSION.
Porque es mas lo que entra que lo que sale.
SEGUN LOS MATEMATICOS ES LA ECUACION PERFECTA.
Porque la mujer eleva el miembro a su maxima potencia, lo encierra entre parentesis y le extrae el factor comun y luego lo reduce a su minima expresion.
y para usted que es el sexo....?
y para usted que es el sexo....?
sábado 6 de junio de 2009
SABINA Y FITO PAEZ - ENEMIGOS INTIMOS
hoy quiero compartirles, este album por dos grandes artistas Fito Paz y Joaquin Sabina, este disco Titulado "Enemigos Intimos" ironicamente o por los azares del destino en una gira de conciertos del disco estos dos artistas se enemistaron por razones que fueron producto del mismo disco. vaya este disco es muy buenismo y es uno de mis preferidos.
Espero que les guste
Espero que les guste
lunes 1 de junio de 2009
MIENTRAS EXISTO
Mientras existo, hay un cadaver tirado
en la flacida calle, un reloj le roba el tiempo a los segundos
y las bitacoras se llenan de fantasias en hi5,
un niño juegan con alambres y con maderas humedas y podridas;
mientras exito,
la tempestad golpea silenciosamente
una mal abrigada trizteza.
mientras existo los libros se marchitan
y van quedando en e olvido,
como el entremes de las polillas y los gusanos,
mientra discurro del discurso
ciego y afanaso
de entregarle a la ceniza,
la apologia del tiempo en vuelta en una manzana.
en la flacida calle, un reloj le roba el tiempo a los segundos
y las bitacoras se llenan de fantasias en hi5,
un niño juegan con alambres y con maderas humedas y podridas;
mientras exito,
la tempestad golpea silenciosamente
una mal abrigada trizteza.
mientras existo los libros se marchitan
y van quedando en e olvido,
como el entremes de las polillas y los gusanos,
mientra discurro del discurso
ciego y afanaso
de entregarle a la ceniza,
la apologia del tiempo en vuelta en una manzana.
jueves 21 de mayo de 2009
CUANDO MAYO FUÉ 17
A Mario Benedetti
“Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo, ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar”.
Antonio Machado
Cuando mayo fue 17
las campanas de la catedral de Montevideo repicaron esa noche,
un gran tiburón iba a quedarse dormido en el sueño eterno,
su vida y su obra fue un acto de amor revolucionario,
su espada y su voz fueron incansables en la cruzada del fénix.
Su muerte nos conmociona tanto,
América Latina y el mundo ha perdido a un gran poeta,
le rogamos a la poesía
que su obra descanse en la memoria
de todos los que le hemos leído y le hemos amado.
Cuando mayo fue 17,
Mario, el siempre sencillo Mario,
cerró sus ojos para mostrarnos
que entre la vida y la muerte no existen distancias,
hoy, la poesía te canta bello poeta
Tu llama seguirá ardiendo por los siglos de los siglos.
Cojutepeque, 20 de mayo de 2009
martes 19 de mayo de 2009
FALLECE EL MAESTRO MARIO BENEDETTI
Ha muerto el Maestro y Poeta Mario Benedetti, su desparacion fisica, siempre lo recordaremos como el gran poeta, humano, politico, que fue siempre y con 88 años de vida, nos deja un legado grande de mucha poesia y de literatura, amigo de Roque Dalton, es por ello que le queremos recordar ahora y para toda la eternidad.
Estados de ánimo
A veces me siento
como un águila en el aire.
-Pablo Milanés
Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.
Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.
Te quiero
Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.Una mujer desnuda y en lo oscuro
Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.Táctica y estrategia
Mi táctica es
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.
Mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible.
Mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.
Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.
Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.
Mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites.
Mario Benedetti
Hoy, posteo el disco de la semana y en esta ocasion les dejo y recomiendo este disco con poemas de Mario Benedetti y musicalizado por Joan Manuel Serrat, espero que le agrade y como forma de recordar a este grande poeta que fisicamente no esta con nosotros pero que su palabra, su sentir y pensar siempre con nostros.
Joan Manuel Serrat - 1985 - El Sur También Existe [Poemas de Mario Benedetti]
01. El sur también existe - 6:23
02. Curriculum - 4:05
03. De Árbol a Árbol - 3:13
04. Hagamos un trato - 2:58
05. Testamento de miércoles - 3:26
06. Una mujer desnuda y en lo oscuro - 3:46
07. Los formales y el frío - 5:27
08. Habanera - 3:51
09. Vas a parir felicidad - 3:42
10. Defensa de la alegría - 3:35
01. El sur también existe - 6:23
02. Curriculum - 4:05
03. De Árbol a Árbol - 3:13
04. Hagamos un trato - 2:58
05. Testamento de miércoles - 3:26
06. Una mujer desnuda y en lo oscuro - 3:46
07. Los formales y el frío - 5:27
08. Habanera - 3:51
09. Vas a parir felicidad - 3:42
10. Defensa de la alegría - 3:35
Aqui les dejo la direccion de descarga:
http://rapidshare.com/files/234225714/joanmanuelserrat1985elsurtambienexiste.rar
sábado 16 de mayo de 2009
Impresiones sobre el Recital Solo El Asombro
Ayer por la tarde me di una escapada, para asistir a un recital de poesia en las que iban a participar dos talleres literarios como lo son "Serpiente Emplumada" y "El Perro Muerto", recital al que asisti con una gran expectativa, pues en etos dias no habia asistido a actividades de esta indole, ya hacia falta escuchar poesia, ellos son poeta jovenes que estan trabajando bien y aunando a las ganas que le esta poniendo, fue algo muy hermoso voces nuevas y muy frescas con estilos diferentes, algo bonito, agradable escuchar la poesia de estos jovenes.
Gracias Jovenes poetas y animos sigan adelante.
Gracias Jovenes poetas y animos sigan adelante.
martes 12 de mayo de 2009
Ismael Serrano "La Traicion de Wendy"
A partir de hoy una vez por semana les traere un disco completo de cualquier artista, hoy tengo el honor y la honra de colocar a Ismael Serrano, Cantautor español, y con su disco "La Tracion de Wendy".
Espero que les guste les dejo el enlace de descarga.
http://www.mediafire.com/?oz3zzbht12g
P.D. si quisieran algun artista en particular haganlo saber y si esta dentro de mis posibilidades les complacere
sábado 9 de mayo de 2009
la historia de un sufrido hijo de puta
una noche llegó piel y huesos a mi puerta, mojado apaleado
temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en mi cochera
pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
"no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo
está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo
logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mirá
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros
son perdigones enquistados…además, alguna vez tuvo una cola
y alguien se la cortó…
me llevé el gato a casa, era un verano caliente, uno
de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño,
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico
y le hablaba, ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días
de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente,
él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días,
una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras
(las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible
aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo
le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también, no tan mal,
pero bastante mal…
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas, cayendo luego de espaldas,
me observaba mansamente.
"lo podés hacer" le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez,
finalmente
caminó unos pocos pasos, era la viva imagen de un borracho
sus patas se negaban a obedecerle, cayó nuevamente, descansó
y nuevamente se levantó.
ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca,
bizco casi sin dientes, pero ha recuperado su gracia, y esa mirada
de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…
algunas veces me hacen entrevistas, ellos desean saber
de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato
bizco, herido de bala, atropellado dos veces, rabón
y digo: "miren, miren esto!!!"
ellos no entienden nada, insisto, nada de nada, preguntan
algo por el estilo de: " "reconoce usted influencias de Celine?".
"no", levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas
como esta, como esta !!!".
sacudo a mi gato, lo llevo
hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe…
este es el momento en que la entrevista finaliza
a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías
ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido
retratados juntos
él también comprende que son boludeces, pero que de alguna manera te ayudan.
Charles Bukowski
temeroso
era un gato blanco bizco rabón
lo dejé entrar lo alimenté fue uno más en la casa
desarrolló hacia mí cierta cariñosa confianza
hasta que un buen día un conocido,
estacionando en mi cochera
pasó con su auto por encima del gato blanco bizco rabón
de inmediato llevé lo que quedaba de él a un veterinario que dijo:
"no hay mucho para hacer…dale estas pastillas… su espinazo
está aplastado, pero fue aplastado anteriormente y de algún modo
logró sanar, si sobrevive no volverá a caminar, mirá
estas radiografías, le metieron un escopetazo,
mirá estos puntos oscuros
son perdigones enquistados…además, alguna vez tuvo una cola
y alguien se la cortó…
me llevé el gato a casa, era un verano caliente, uno
de los más calientes en décadas, puse al gato en el piso del baño,
le serví agua, sus pastillas, no deseaba comer ni beber agua,
yo sumergía mi dedo en el agua, le humedecía la boca el hocico
y le hablaba, ese verano no fui a ningún lado, pasé muchos días
de ese verano en el baño hablándole, acariciándolo suavemente,
él me miraba con esos ojos que se le entrecruzaban
mientras tanto pasaban los días,
una tarde realizó su primer movimiento
arrastrándose con sus patas delanteras
(las traseras no querían moverse)
llegó hasta el rincón donde yo había preparado su cama
se arrastró un poco más y se dejo caer en ella,
fue para mí como el sonido de un clarín presagiando la victoria posible
aturdiendo el baño, desparramándose por la ciudad, yo
le conté entonces a ese gato -que la había pasado mal también, no tan mal,
pero bastante mal…
una mañana se irguió, se paró sobre sus patas, cayendo luego de espaldas,
me observaba mansamente.
"lo podés hacer" le dije.
él insistió, se levantaba y volvía a caer, una y otra vez,
finalmente
caminó unos pocos pasos, era la viva imagen de un borracho
sus patas se negaban a obedecerle, cayó nuevamente, descansó
y nuevamente se levantó.
ustedes conocen el resto de la historia: está mejor que nunca,
bizco casi sin dientes, pero ha recuperado su gracia, y esa mirada
de sus ojos, pícara, no lo ha abandonado…
algunas veces me hacen entrevistas, ellos desean saber
de mi vida, de mi literatura,
yo me emborracho, alzo en brazos a mi gato
bizco, herido de bala, atropellado dos veces, rabón
y digo: "miren, miren esto!!!"
ellos no entienden nada, insisto, nada de nada, preguntan
algo por el estilo de: " "reconoce usted influencias de Celine?".
"no", levanto mi gato, "por lo que sucede, con cosas
como esta, como esta !!!".
sacudo a mi gato, lo llevo
hacia la luz brumosa por el humo y el alcohol, está relajado, él sabe…
este es el momento en que la entrevista finaliza
a veces me siento orgulloso cuando miro las fotografías
ahí estoy yo, ahí está mi gato, hemos sido
retratados juntos
él también comprende que son boludeces, pero que de alguna manera te ayudan.
Charles Bukowski
jueves 7 de mayo de 2009
Y fui cantando por estos infiernos,
rodeados de grises versos
engranando estaciones fugaces
musitando sobre las guitarras rotas
la travesia de un pajaro que se suicida
bajo la sombra, de su corazon...
rodeados de grises versos
engranando estaciones fugaces
musitando sobre las guitarras rotas
la travesia de un pajaro que se suicida
bajo la sombra, de su corazon...
martes 5 de mayo de 2009
50 AÑOS DE CASA DE LAS AMERICAS
Una de los Institutos Culturales y Literarios con mayor prestigio artistico y Literario cumplió cincuenta años, el pasado 28 de abril esta prestigiosa institucion ha develado grandes genios de la literatura latinoamericasna, escritores como Julio Cortazar, Roque Dalton, asi mismo este instituto se ha caracterizado por difundir el arte, pinutra, escultura, dibujo, musica, teatro, muchas de estas forma de cultura y de cracio0n artistica han tenido sin duda alguna un apoyo fundamental de esta prestigiosa institucion.
viernes 1 de mayo de 2009
ALFONSO MUERE
Alfonso muere sosteniendo en sus brazos la esperanza,
la quieta sombra que dibuja el atardecer
el suspiro crepito juega con el tiempo
la soledad se masturba deshojando petalos.
Los rincones de la tarde vagan,
la risa se expira en la ventana
ahora el llanto es un mar de nostalgias.
Alfonso muere sosteniendo en el tiempo
los versos que al final de su ultima morada
nos irrumpan en silencio y espanto.
la quieta sombra que dibuja el atardecer
el suspiro crepito juega con el tiempo
la soledad se masturba deshojando petalos.
Los rincones de la tarde vagan,
la risa se expira en la ventana
ahora el llanto es un mar de nostalgias.
Alfonso muere sosteniendo en el tiempo
los versos que al final de su ultima morada
nos irrumpan en silencio y espanto.
lunes 27 de abril de 2009
CANTARES
Esta es una de mis canciones favoritas, un gran poema, dos grandes artistas vale la pena verlo y escucharlo.
sábado 18 de abril de 2009
LLEGADA LA NOCHE
A Caro
Llegada la noche,
junto a mi ventana
los abriles perfuman de rocío
mis pasos grises y vacilantes,
una frágil caricia
dibuja en mi cara
las siete estaciones de la lira.
La luz de la luna vela mi tiempo,
y sobre tus manos
crecen los sueños
mi voz dobla la tempestad
al deshojar mi silencio
tus ojos inundan de imágenes mi ventana.
Llegada la noche
besas mi frente
con la espuma blanca del mar
besas mis ojos
y congelas el tiempo
con la fogatas de versos
que tus labios dibujan en mi ventana.
Abril / 2009
lunes 13 de abril de 2009
EN EL SILENCIO DE LA NOCHE
Dos dias, al fulgor de la noche donde el silencio, y bajo un arbol la sombra me condeno junto a su mirada esquiva, yo deslizaba mi mano junto a su mano, seguia caminando y por el tranvia las estaciones del tren posaban vacias mi ojos rotaba una tristeza junto a la sus ojos cafes.
y fuimos entronizando su risa y la mia y la calle de pronto se convirtio todo en una escena fria y gris. Tras el apodado momento volvi a casa, y junto al silencio de la luna suspiré alce los recuerdos y llano del silencio cerre la ultima puerta, el ultimo vagon del tren se descolgo.
y fuimos entronizando su risa y la mia y la calle de pronto se convirtio todo en una escena fria y gris. Tras el apodado momento volvi a casa, y junto al silencio de la luna suspiré alce los recuerdos y llano del silencio cerre la ultima puerta, el ultimo vagon del tren se descolgo.
lunes 6 de abril de 2009
CON LA FLOR DEL VIENTO
Capturo tu palabra con una caricia,
golpeando en el viento mi tristeza
en un mar de nostalgias
tu beso y mi boca se embriagan.
capturo tus labios con la flor del viento,
un poema de amor
ya se escribio en la playa,
tus recuerdos lapidan mi memoria.
Y ahora preso, en la locura de un beso
capturo tu palabra
con la flor del viento.
golpeando en el viento mi tristeza
en un mar de nostalgias
tu beso y mi boca se embriagan.
capturo tus labios con la flor del viento,
un poema de amor
ya se escribio en la playa,
tus recuerdos lapidan mi memoria.
Y ahora preso, en la locura de un beso
capturo tu palabra
con la flor del viento.
martes 24 de marzo de 2009
29 Aniversario de Monseñor Romero
Hoy, se conmemora el 29º Aniversario del Asesinato de Nuestro Martir y Profeta, hombre que supo enseñarnos a traves del ejemplo, el servicio a los pobre y la lucha de las causas justas, a el por ofrendar su vida y su sangre por su pueblo. este pequeño homenaje a San Romero de America.
El poema como idea de la poesía
Que la finalidad
sea provocar el sentimiento
de las palabras,
y alcanzar
el desafío de la expresión,
perseguir objetos
que se ajustan al sentimiento,
hundirse en objetos
hasta la emoción adecuada,
está probado,
y tanto, probado y probado,
como no lo está
el que en esos tránsitos
la tendencia madre sea
por dónde va la inspiración,
«si en frío o en caliente»,
sea provocar el sentimiento
de las palabras,
y alcanzar
el desafío de la expresión,
perseguir objetos
que se ajustan al sentimiento,
hundirse en objetos
hasta la emoción adecuada,
está probado,
y tanto, probado y probado,
como no lo está
el que en esos tránsitos
la tendencia madre sea
por dónde va la inspiración,
«si en frío o en caliente»,
y no lo está
que haya que seguir a Homero
entre las Musas, su rogar que lo asistan,
y a Platón
saludando hermosos versos
más en mediocres pero iluminados
que en sagaces y hábiles exclusivamente
al amparo de sus propias fuerzas,
y a Dante, el reclamar
la intervención de dioses
acaso sin creer en ellos:
O buono Apollo, all'ultimo lavoro
fammi del tuo valor...
Pero tampoco ninguna
terminante prueba hacia lo opuesto,
que el poema
se conduzca en la mente como un
experimento en una ciencia natural,
y que la aptitud
combinatoria de la mente sea
la solo inspiración reconocible.
Alberto Girri
(de "El motivo es el poema", Sudamericana 1976)
La poesía ataca siempre por donde no se espera,
como una guerrilla extremadamente móvil y desorganizada.
Riechmann.
como una guerrilla extremadamente móvil y desorganizada.
Riechmann.
jueves 19 de marzo de 2009
Nada es real hasta que se experimenta; aun un proverbio no lo es hasta que la vida no lo haya ilustrado.
Jhon Keats
Jhon Keats
viernes 13 de marzo de 2009
Como hoy.....
Suceden cosas extrañas, ciertas confusiones que se vuelven una rutina, palabras que uno aborrece, conversaciones que uno no olvida, asi a veces, no tengo ganas de escribir y me resulta complicado cuando hay tanto que decir, cuando hay tanto que extrañar.
Esta semana por ejemplo he tenido las ideas confusas, las ganas muertas y por eso quizas cerre hace unos dias mi otro blog.
Me he quedado con este salida y confieso que a veces deseo que esta ventana se cierre.
hoy solo quiero decir que me hacen falta las ganas, el coraje, y no se que mas....
Esta semana por ejemplo he tenido las ideas confusas, las ganas muertas y por eso quizas cerre hace unos dias mi otro blog.
Me he quedado con este salida y confieso que a veces deseo que esta ventana se cierre.
hoy solo quiero decir que me hacen falta las ganas, el coraje, y no se que mas....
jueves 5 de marzo de 2009
BRINDEMOS POR EL ODIO ETERNAMENTE
Pongamos sobre la mesa el vino,
los fracasos, los amores rotos
alguna que otra pena,
que venga el cigarro, los versos de amor
que navegaron en aquellos labios
y que hoy en el fondo de la desesperanza,
fraguan esta última estación de invierno.
Destilemos aquellos besos,
los verbos malos,
la tinta, que habita en la roca muerta
brindemos por este odio eternamente,
condenemos el amor que ya hundió en la ceniza de Cupido.
Brindemos, y al calor de la ultima copa,
desnudemos la sonrisa,
cultivemos el odio eternamente en el poema,
suicidemos el miedo, deshojando pétalo a pétalo
la última canción, el último suspiro, el último beso,
ensalcemos la copa y junto al silencio,
brindemos por el odio eternamente.
sábado 28 de febrero de 2009
AHORA
La unica latitud, es mi unica distancia un rio de confusiones estriba sin importancia la puerta de un golpe gris, los azules de la primavera son una exacta longividad de mis dedos, que en futuro y en sombra los adjetivos derriban algunos besos.
Y estamos de frente arropando, con fugaces estaciones la tranvia siete, dejandonos en la ultima mirada, los golpes que fueron dolor y nostalgia.
ahora que todo se vuelve un simple sueño y una simple esperanza.....
Y estamos de frente arropando, con fugaces estaciones la tranvia siete, dejandonos en la ultima mirada, los golpes que fueron dolor y nostalgia.
ahora que todo se vuelve un simple sueño y una simple esperanza.....
miércoles 4 de febrero de 2009
VUELO VESPERTINO
Ya tu cuerpo se desnuda como un boton en la nieve,
los campos vuelven hacia ti
mariposa vespertina en vuelo
tus pechos son las sabanas de mi atardecer.
Tu risa pulcra lava en mi manos una cancion de papel
otra vez será,
si.... otra vez será, que los espejos decoren mi piel
con la luz de tu vuelo nocturno
los campos vuelven hacia ti
mariposa vespertina en vuelo
tus pechos son las sabanas de mi atardecer.
Tu risa pulcra lava en mi manos una cancion de papel
otra vez será,
si.... otra vez será, que los espejos decoren mi piel
con la luz de tu vuelo nocturno
martes 30 de diciembre de 2008
Oración de un desocupado
Padre,
desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.
Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello
por que no puedo más, tengo riñones
y soy un hombre,
bájate, qué han hecho
de tu criatura, Padre?
un animal furioso
que mastica la piedra de la calle?
de "Violín y otras cuestiones"
Juan Gelman
miércoles 10 de diciembre de 2008
Bolsillos
mi sueño entra en los bolsillos de la nada,
como un corazon en su espada rota
que llora sobre el infinito sabor a despedida
que lleva los mares en una ciudad muerta,
azul despues de mi labios,
rojo despues del alba en silencios verdes
que en mi espalda muerde
mis lazos llanos y frios.
como un corazon en su espada rota
que llora sobre el infinito sabor a despedida
que lleva los mares en una ciudad muerta,
azul despues de mi labios,
rojo despues del alba en silencios verdes
que en mi espalda muerde
mis lazos llanos y frios.
domingo 30 de noviembre de 2008
sábado 15 de noviembre de 2008
Variaciones sobre el amor
Te he visto pasar mirando las siluetas del alma, manos grises recuerdan tu voz, aquella caricia gris que urga, que inflama la atroz pasion.
aqui estoy pujando contra el recuerdo el amor, deshojando lineas, poemas, silencios ventanas grises y algun otro cigarrilllo....
aqui estoy pujando contra el recuerdo el amor, deshojando lineas, poemas, silencios ventanas grises y algun otro cigarrilllo....
lunes 27 de octubre de 2008
Silencio de Espuma Blanca
Cuanto silencio guardo en la noche de espuma blanca,
hojas de un azul adicto
que se llaman en el viento
besos sucios que golpean estaciones de pajaro,
miradas que suicidan manos tristes,
alfires que dibujan mares en bicicletas.
Cuanto silencio guardo en tu risa de nieve blanca,
huesos filosos que lapidan
un testamento de muertos
escritos en piezas teatrales
actos que llevan en el tiempo
un sabor de la ceniza.
hojas de un azul adicto
que se llaman en el viento
besos sucios que golpean estaciones de pajaro,
miradas que suicidan manos tristes,
alfires que dibujan mares en bicicletas.
Cuanto silencio guardo en tu risa de nieve blanca,
huesos filosos que lapidan
un testamento de muertos
escritos en piezas teatrales
actos que llevan en el tiempo
un sabor de la ceniza.
jueves 25 de septiembre de 2008
Académico estadounidense critica injerencia de su país
Jueves, 25 de Septiembre de 2008 / 12:22 h
Daniel Trujillo
Redacción Diario Co Latino
Daniel Trujillo
Redacción Diario Co Latino
El académico de la Universidad de California, William Robinson, criticó la injerencia que hace su país en el proceso electoral salvadoreño con la campaña de miedo.
El intelectual estadounidense calificó dicha campaña como una “injerencia psicológica” de parte de los Estados Unidos (EE. UU.), lo que impide una decisión democrática de la población salvadoreña.
Robinson, junto con otros intelectuales, monitorearon el proceso electoral de 2004 e identificaron injerencia de parte EE. UU, con algunos funcionarios estadounidenses al decir que si ganaba el FMLN habrían deportaciones masivas y que las remesas ya no vendrían a El Salvador.
“Esa es una burda injerencia psicológica en el proceso salvadoreño y ha comenzado de nuevo.
Estamos en contra de la injerencia de Estados Unidos y de cualquier otro país, porque eso interfiere en la decisión de su pueblo”, puntualizó el académico.
El académico estadounidense criticó también la actitud de la Canciller de la República, Marisol Argueta de Barillas, de tratar el tema de la elecciones de 2009 con funcionarios de los Estados Unidos, ya que eso para él da paso a que la nación norteamericana interfiera en la decisión del electorado.
Asimismo, Robinson aseguró que en El Salvador puede existir fraude electoral, debido a la eliminación de la firma y sello de las papeletas para los comicios de 2009.
“Esto significa que puede haber toda una serie de fraudes”, recalcó Robinson.
Otro punto que le preocupa también al académico son los asesinatos de políticos.
De 2006, a la actualidad, se registran en Latinoamérica 28 asesinatos políticos, debido a la fuerte polarización de los países de la región.
El académico manifestó que esto sucede en la región y que El Salvador no está exento de ello.
Obama y elecciones
Robinson aseguró que si el candidato a la presidencia por EE.UU., del Partido Demócrata, Barack Obama gana la primera magistratura de la nación norteamericana, habrá un giro de 90 grados en la política exterior hacia los países de gobiernos de izquierda.
El académico sostiene que el proyecto del partido Demócrata en Latinoamérica, si ganan las elecciones en noviembre, es “derechizar a las izquierdas”.
“Si el Frente Farabundo Martí gana las elecciones, ellos (los democrátas) intentarán o cultivarán nuevas elites dentro de la izquierda”, explicó el catedrático de la Universidad de California
Las declaraciones de Robinson se dieron durante el anuncio de la jornada académica “Encrucijada electoral en América Latina, una visión desde académicos norteamericanos”, a realizarse hoy y mañana y organizada por la Universidad de El Salvador.
Durante los días se disertarán sobre temas de los procesos electorales de América Latina y la política de intervención de Estados Unidos en la región.
Estarán académicos de la talla de Manuel Rozental, de la Universidad de Agloma, Canadá; Miguel Tinker Salas, del Pomona College, de Carolina del Norte, EE. UU; y, para el viernes en la tarde, la videoconferencia con el Profesor Noam Chomsky, Profesor Emérito de Lingüística en el Instituto Tecnológico de Massachussets.
Tomado de diario co-latino
El intelectual estadounidense calificó dicha campaña como una “injerencia psicológica” de parte de los Estados Unidos (EE. UU.), lo que impide una decisión democrática de la población salvadoreña.
Robinson, junto con otros intelectuales, monitorearon el proceso electoral de 2004 e identificaron injerencia de parte EE. UU, con algunos funcionarios estadounidenses al decir que si ganaba el FMLN habrían deportaciones masivas y que las remesas ya no vendrían a El Salvador.
“Esa es una burda injerencia psicológica en el proceso salvadoreño y ha comenzado de nuevo.
Estamos en contra de la injerencia de Estados Unidos y de cualquier otro país, porque eso interfiere en la decisión de su pueblo”, puntualizó el académico.
El académico estadounidense criticó también la actitud de la Canciller de la República, Marisol Argueta de Barillas, de tratar el tema de la elecciones de 2009 con funcionarios de los Estados Unidos, ya que eso para él da paso a que la nación norteamericana interfiera en la decisión del electorado.
Asimismo, Robinson aseguró que en El Salvador puede existir fraude electoral, debido a la eliminación de la firma y sello de las papeletas para los comicios de 2009.
“Esto significa que puede haber toda una serie de fraudes”, recalcó Robinson.
Otro punto que le preocupa también al académico son los asesinatos de políticos.
De 2006, a la actualidad, se registran en Latinoamérica 28 asesinatos políticos, debido a la fuerte polarización de los países de la región.
El académico manifestó que esto sucede en la región y que El Salvador no está exento de ello.
Obama y elecciones
Robinson aseguró que si el candidato a la presidencia por EE.UU., del Partido Demócrata, Barack Obama gana la primera magistratura de la nación norteamericana, habrá un giro de 90 grados en la política exterior hacia los países de gobiernos de izquierda.
El académico sostiene que el proyecto del partido Demócrata en Latinoamérica, si ganan las elecciones en noviembre, es “derechizar a las izquierdas”.
“Si el Frente Farabundo Martí gana las elecciones, ellos (los democrátas) intentarán o cultivarán nuevas elites dentro de la izquierda”, explicó el catedrático de la Universidad de California
Las declaraciones de Robinson se dieron durante el anuncio de la jornada académica “Encrucijada electoral en América Latina, una visión desde académicos norteamericanos”, a realizarse hoy y mañana y organizada por la Universidad de El Salvador.
Durante los días se disertarán sobre temas de los procesos electorales de América Latina y la política de intervención de Estados Unidos en la región.
Estarán académicos de la talla de Manuel Rozental, de la Universidad de Agloma, Canadá; Miguel Tinker Salas, del Pomona College, de Carolina del Norte, EE. UU; y, para el viernes en la tarde, la videoconferencia con el Profesor Noam Chomsky, Profesor Emérito de Lingüística en el Instituto Tecnológico de Massachussets.
Tomado de diario co-latino
LA TERUTULIA DEL DOMINGO
El domingo recien pasado, tuvo una de esas buenismas y productivas reuniones, en las que participaron varios colegas bloggeros, disfrutando a lo guanaco (en la expresion vulgar salvadoreño) de una horchata y donas, para compartir y salir un poco del anonimato a los que nos lleemos por esta vaina...
Estuvo buenisimo la verdad me encanto y agrado conversar y hacer tuertulia con Alberto, Raul Marin y Victor quienes llegaron al asunto.
Desde las perspectivas buenas vale la pena este tipo de ejercicios que son y seran siempre un base solidad para construir pensamiento.....
Estuvo buenisimo la verdad me encanto y agrado conversar y hacer tuertulia con Alberto, Raul Marin y Victor quienes llegaron al asunto.
Desde las perspectivas buenas vale la pena este tipo de ejercicios que son y seran siempre un base solidad para construir pensamiento.....
viernes 19 de septiembre de 2008
Porque.....
Porque llevarme en los huesos,
ideas hilvanadas de tinta,
versos de lastre y sal
incensarios de piel y de mar
hojas que llevan un beso,
distancias que el tiempo no ha vuelto a olvidar
direcciones de esquinas que huelen a hoy...
Porque decirme lo impropio o desventurar la sien,
que llaga en la silueta de tus labios
mi principio y mi final
ideas hilvanadas de tinta,
versos de lastre y sal
incensarios de piel y de mar
hojas que llevan un beso,
distancias que el tiempo no ha vuelto a olvidar
direcciones de esquinas que huelen a hoy...
Porque decirme lo impropio o desventurar la sien,
que llaga en la silueta de tus labios
mi principio y mi final
jueves 11 de septiembre de 2008
OTRORA
Es tarde, hace frio sin ti...
hoy he vuelto a mirarte ha esperar un emocion perdida,
a deshojar un calendario de nueve hojas,
poniendo tu nombre en la frente,
clareando la voz que ha de huir.
Es tarde,
el olvido carcome las puertas de mi,
he muerto...
y el otoño en la otrora del alba
besa tus labios..
hoy he vuelto a mirarte ha esperar un emocion perdida,
a deshojar un calendario de nueve hojas,
poniendo tu nombre en la frente,
clareando la voz que ha de huir.
Es tarde,
el olvido carcome las puertas de mi,
he muerto...
y el otoño en la otrora del alba
besa tus labios..
viernes 5 de septiembre de 2008
A La comunidad Internacional
Denunciamos el reciente ataque del gobierno de Daniel Ortega contra el sacerdote y poeta Ernesto Cardenal.
El Padre Cardenal había sido acusado en 2005 por injurias a raíz de una carta que publicó en defensa propia, y recibió una sentencia absolviéndolo de estos cargos y declarándolo inocente, tan absurda era la acusación.
Ahora, un juez obediente a Ortega ha revocado esa sentencia declarándolo culpable. Esta acción es totalmente ilegal. La legislación nicaragüense considera que una sentencia sólo puede ser apelada en los seis meses siguientes, de lo contrario se considera cosa juzgada, y no puede cambiarse. Pero el sistema judicial responde a la voluntad política de Daniel Ortega.
Todo aparece como una clara represalia por la permanente actitud crítica del padre Cardenal contra los abusos del gobierno de Ortega. Casualmente, esta sentencia fue dictada a su regreso de la toma de posesión del Presidente Lugo en Paraguay, a la que fue invitado de honor y a la que Daniel Ortega se vio impedido de asistir por el rechazo de las organizaciones feministas a su presencia, dada la acusación de abuso sexual que le hiciera su hijastra, Zoilamérica Narváez. En Paraguay, como en otros lugares, Cardenal dijo lo que> > piensa de Ortega.
La integridad de Ernesto Cardenal y sus credenciales como persona que ha dedicado su vida a la causa de la justicia, confieren enorme autoridad a sus críticas, tanto dentro como fuera de Nicaragua. Esto resulta intolerable para Daniel Ortega y es la razón por la cual Ernesto Cardenal ha sido condenado en un fallo judicial injusto y vengativo, y por tanto escandaloso.
Ernesto Cardenal es la más reciente víctima del acoso sistemático orquestado en contra de todos aquellos que han levantado sus voces para denunciar la falta de transparencia, el estilo autoritario y el comportamiento inescrupuloso y la falta de ética de Daniel Ortega en su retorno al poder.
Llamamos a los escritores y amigos de Nicaragua en el mundo a denunciar esta persecución política, a demandar el cese de estas acusaciones ilegales e infundadas y a expresar su solidaridad con Ernesto Cardenal y con el derecho del pueblo nicaragüense a vivir libre de miedo y represión.
miércoles 27 de agosto de 2008
DOS VECES MASS
Me reprimo y vuelvo a suspirar a contraer el virus del desengaño me enfado con la angustia, entrestisco y vuevo a dormir, escribo, extraño camino y dejo de orquestar mi unica realidad,
camino dos veces mas y fumo como un loco sin parar.
Dos veces mas he vuelto a desesperar la ultilidad pproia y la lentitud del ayer....
camino dos veces mas y fumo como un loco sin parar.
Dos veces mas he vuelto a desesperar la ultilidad pproia y la lentitud del ayer....
martes 5 de agosto de 2008
CADÁVERES DE AGUA Y FUEGO
Tu cuerpo es una luz girando en los espirales del viento,
mirando en mis ojos una fogata de agua
que inunda los vitrales de la esperanza,
ya no sostengo la risa ni el tiempo con mis manos
en la espalda de tu vientre se coronan
de sol los vestigios de la luna
la alfombra se desdibuja en los tejidos de mi piel
Tu esperanza es una cascada volando en los infiernos de mi boca,
mirando en la estación un poema de doce cuerdas
un estribillo de golondrinas muertas
que inundan las alambras de mi cuerpo
así, solo así, quedamos juntos
como cadáveres de agua y fuego.
Litzardo Rivas
mirando en mis ojos una fogata de agua
que inunda los vitrales de la esperanza,
ya no sostengo la risa ni el tiempo con mis manos
en la espalda de tu vientre se coronan
de sol los vestigios de la luna
la alfombra se desdibuja en los tejidos de mi piel
Tu esperanza es una cascada volando en los infiernos de mi boca,
mirando en la estación un poema de doce cuerdas
un estribillo de golondrinas muertas
que inundan las alambras de mi cuerpo
así, solo así, quedamos juntos
como cadáveres de agua y fuego.
Litzardo Rivas
miércoles 21 de mayo de 2008
REVÓLVER Y DISTANCIA
caminado en las eternas cloacas
inventadas por el invierno de mi voz
donde el tiempo y la distancia se hunden
en un crimen perfecto de pasiones
y la soledad es una bala interceptada en mi pecho,
los pasos del tiempo saturan el viento
con una tristeza;
por eso revólver y distancia aquí,
en el nocturno silencio donde mi piel se consume,
donde el revólver es un eterno compañero de nostalgia.
Revólver y distancia son en la sombra de septiembre
un cadáver de voces tristes,
un llanto gris…
revólver y distancia eternas compañeras del tiempo,
la luz sangrienta del olvido se hunde
en un mar de nostalgias.
Revólver y Distancia aquí,
fueron la origen de esta bala en mi pecho,
mutilando toda esperanza,
aquí revolver y distancia
se conjugan de olvido y soledad,
porque revólver y distancia fueron
la raíz de este crimen perfecto.
Litzardo Rivas
(Tomado de Revólver y Distancia)
miércoles 14 de mayo de 2008
PREMIO CALIDEZ
Bueno, este es un post que tendría que haber publicado hace ya ratos, siendo que el buen amigo Alberto me otorgó este premio hace ya varios días.
Mis disculpas Alberto. Como sea, aquí está que me fue otorgado el premio Calidez y las reglas son similares a las del meme que recién acaba de andar en voga por ahí, así que menciono a los que a mi parecer se lo merecen, por purititas razones parcializadas, es decir, porque son personas que aprecio o de las que me agrada su blog:
2. sabi reyes
3. de bohemia
4. Alberto
No me queda más que decirle Alberto, gracias, una vez más . Nos seguimos leyendo.
ESCRÚPULO
Me parece que vivo
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.
que estoy entre los ruidos
que miro las paredes,
que estas manos son mías,
pero quizás me engañe
y paredes y manos
sólo sean recuerdos
de una vida pasada.
He dicho "me parece"
yo no aseguro nada.
Oliverio Girondo
lunes 12 de mayo de 2008
Roque Dalton 33 años de su muerte
el pasado 10 de mayo se conmemora rl 33º de la Muerte de Roque Dalton, un hombre de palabra que escribio sin tapujos fue un poeta de su tiempo que asumio con su propia vida la tarea de Describir y escribir un un mundo una forma perfecta en la sincronia de sus palbras y que siempre estara alli para leerse y ser rocordado como un gran poeta.
33 años despues de su muerte aun so voz no se ha pagado sigue siendo una luz, se le sigue leyendo y descubriendo como el gran poeta que fue.
America Latina
El poeta cara a cara con la luna
fuma su margarita emocionante
bebe su dosis de palabras ajenas
vuela con sus pinceles de rocío
rasca su violincito pederasta.
Hasta que se destroza los hocicos
en el áspero muro de un cuartel.
Poema de amor
Los que ampliaron el Canal de Panamá
(y fueron clasificados como "silver roll" y no como "gold roll"),
los que repararon la flota del Pacifico
en las bases de California,
los que se pudrieron en las cárceles de Guatemala,
México, Honduras, Nicaragua,
por ladrones, por contrabandistas, por estafadores,
por hambrientos,
los siempre sospechosos de todo
("me permito remitirle al interfecto
por esquinero sospechoso
y con el agravante de ser salvadoreño"),
las que llenaron los bares y burdeles
de todos los puertos y capitales de la zona
("La gruta azul", "El Calzoncito", "Happyland"),
los sembradores de maíz en plena selva extranjera,
los reyes de la pagina roja,
los que nunca sabe nadie de donde son,
los mejores artesanos del mundo,
los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
los que murieron de paludismo
o de las picadas del escorpión a la barba amarilla
en el infierno de las bananeras,
los que lloraron borrachos por el himno nacional
bajo el ciclón del Pacifico o la nieve del norte,
los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
los guanacos hijos de la gran puta,
los que apenitas pudieron regresar,
los que tuvieron un poco mas de suerte,
los eternos indocumentados,
los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
los primeros en sacar el cuchillo,
los tristes mas tristes del mundo,
mis compatriotas,
mis hermanos.
(Las Historias Prohibidas del Pulgarcito)
HORA DE LA CENIZA
Finaliza Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.
Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.
Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.
Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.
Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.
Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.
33 años despues de su muerte aun so voz no se ha pagado sigue siendo una luz, se le sigue leyendo y descubriendo como el gran poeta que fue.
America Latina
El poeta cara a cara con la luna
fuma su margarita emocionante
bebe su dosis de palabras ajenas
vuela con sus pinceles de rocío
rasca su violincito pederasta.
Hasta que se destroza los hocicos
en el áspero muro de un cuartel.
Poema de amor
Los que ampliaron el Canal de Panamá
(y fueron clasificados como "silver roll" y no como "gold roll"),
los que repararon la flota del Pacifico
en las bases de California,
los que se pudrieron en las cárceles de Guatemala,
México, Honduras, Nicaragua,
por ladrones, por contrabandistas, por estafadores,
por hambrientos,
los siempre sospechosos de todo
("me permito remitirle al interfecto
por esquinero sospechoso
y con el agravante de ser salvadoreño"),
las que llenaron los bares y burdeles
de todos los puertos y capitales de la zona
("La gruta azul", "El Calzoncito", "Happyland"),
los sembradores de maíz en plena selva extranjera,
los reyes de la pagina roja,
los que nunca sabe nadie de donde son,
los mejores artesanos del mundo,
los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
los que murieron de paludismo
o de las picadas del escorpión a la barba amarilla
en el infierno de las bananeras,
los que lloraron borrachos por el himno nacional
bajo el ciclón del Pacifico o la nieve del norte,
los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
los guanacos hijos de la gran puta,
los que apenitas pudieron regresar,
los que tuvieron un poco mas de suerte,
los eternos indocumentados,
los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
los primeros en sacar el cuchillo,
los tristes mas tristes del mundo,
mis compatriotas,
mis hermanos.
(Las Historias Prohibidas del Pulgarcito)
HORA DE LA CENIZA
Finaliza Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.
Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.
Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.
Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que eligió la esperanza.
Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.
Siento unas ganas locas de reír
o de matarme.
Mañana no quiero...
Mañana no quiero sonrisas
ni espejo en la eternidad
no quiero viejas cenizas que vuelvan
desde el golgota,
no quiero verano de un diciembre sin terminar.
Mañaña no quiero delicias,
ni besos en un desvan de olvido,
no quiero pericias
de un pecado consumado.
mañana no quiero tu aliento
ni senderos en los siderales
que tu frente se ha marchitado
y el tiempo se ha envenenado.
Litzardo Rivas
ni espejo en la eternidad
no quiero viejas cenizas que vuelvan
desde el golgota,
no quiero verano de un diciembre sin terminar.
Mañaña no quiero delicias,
ni besos en un desvan de olvido,
no quiero pericias
de un pecado consumado.
mañana no quiero tu aliento
ni senderos en los siderales
que tu frente se ha marchitado
y el tiempo se ha envenenado.
Litzardo Rivas
Llueve sobre mojado
Llueve sobre mojado
Fito Paez y Joaquin Sabina
Hay una lagrima en el fondo del río
de los desesperados,
Adán y Eva no se adaptan al frío
llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
ya no sabe a pecado,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado.
Al asesino de la cola del cine
El Padrino Dos le ha decepcionado,
Los violadores huyen de los jardines,
Llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
sueños equivocados,
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado.
Y, después de llover,
Un relámpago va
deshaciendo la oscuridad
con besos, que antes de nacer,
morirán.
Ayer Julieta denunciaba a Romeo,
Por malos tratos, en el juzgado,
cuando se acuestan la razón y el deseo
llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
cosas de enamorados,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado.
La última guerra fue con mando a distancia,
el dormitorio era un vagón de soldados
por más que llueva y valga la redundancia,
llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
uno y uno son demasiados,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado.
Y, al final, sale un sol
incapaz de curar
las heridas de la ciudad,
Y se acostumbra el corazón
a olvidar.
Dormir contigo es estar solo dos veces,
es la soledad al cuadrado,
todos los sábados son martes y trece,
todo el año llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
cada cual por su lado,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado
Y... colorín colorado,
este cuento se ha terminado.
sábado 12 de abril de 2008
Orlando Fresedo un poeta olvidado....
Orlando Fresedo es un poeta que sin duda alguna reviste un caracter importante en la poesia salvadoreña, con exquisitez y tacto su tecnica y sensibilidad poetica no cautivo a muchos y todavia sigue dejando huella el la literatura salvadoreña, el unico y gran problema es que su trabajo literario casi poco conocido, a no ser por algunos ejemplares que todavia estan en la biblioteca nacional, conocer a este poeta es un gran gozo estetico leerlo produce un placer tremendo.
En una antologia del soneto hispanoamericano aparece este poeta junto a poetas como Pablo Neruda, Jorge Luis Borges, Gabriela mistral, Alfonsina Storni, Raul Contreras, grandes sonetistas alli Orlando Fresedo tambien brilla con luz propia.
Es para honrar su memoria y su trabajo poetico el rescatar los poemarios que anda por alli y hago un llamado a las personas para comenzar esta labor tan dificil y larga en especial al Concultura para agilizar y difundir su obra.
miércoles 2 de abril de 2008
Intelectual descerebrado
Trabajo en las pestes intelectuales que enhebran el pensamiento más lúcido,
y ubico en cada estigma el estilo anarquico del orden.
camino sin esperanza hacia la humanidad de mis huesos,
razono cada centimentro de mis ideas
la purifico en la quimera de la re-adaptacion.
De puros concepto inspecciono el futuro.
y el viento le enciende un cigarro de preguntas y respuestas
al vacío de mis manos.
Litzardo Rivas
y ubico en cada estigma el estilo anarquico del orden.
camino sin esperanza hacia la humanidad de mis huesos,
razono cada centimentro de mis ideas
la purifico en la quimera de la re-adaptacion.
De puros concepto inspecciono el futuro.
y el viento le enciende un cigarro de preguntas y respuestas
al vacío de mis manos.
Litzardo Rivas
lunes 24 de marzo de 2008
28 Aniversario del Martirio de Monseñor Romero
Monseñor Arnulfo Romero
Este dia se conmemora el 28 Aniversario del Asesinato del Arzobispo de San Salvador Oscar Arnulfo Romero, hecho que aun no se ha esclarecido y que todavia esta en la impunidad, claro que todo sabemos que fue asesinado por las causas justas, por los los intereses sociales de muchas personas oprimidas dicha orden de asesinato fue dada por el "Querido Mayo Roberto Dabuison autor intelectual.
hoy es un dia que debe seguir recordando a este gran lider espiritual, a este verdadero pastor. y seguir empujando para que el proceso de canonizacion se agilice.
Oscar Arnulfo Romero un Martir que ofrendo su vida por la construccion de una sociedad mas justa por la edificacion a una vision del crisitianismo mas comprometida con la fe y con la justica es por eso que hay que seguir recordando a este gran hombre salvadoreño.
hoy es un dia que debe seguir recordando a este gran lider espiritual, a este verdadero pastor. y seguir empujando para que el proceso de canonizacion se agilice.
Oscar Arnulfo Romero un Martir que ofrendo su vida por la construccion de una sociedad mas justa por la edificacion a una vision del crisitianismo mas comprometida con la fe y con la justica es por eso que hay que seguir recordando a este gran hombre salvadoreño.
Litzardo Rivas
miércoles 5 de marzo de 2008
DEFENSAS INUTILES Y NADA ETICAS
El presente editoral es tomado del Diario de hoy y refleja la poca moralidad y compromiso etico de la informacion.
El periodismo debe ejercer bajo la optica de la imparcialidad y objetividad, claro esta que estos dos caracteristicas no son absolutas de alguna forma tienen tendencia. Pero mostrar un lado cinico para hablar incongurencias defender intereses y atacar de forma descararada a un bando politico y tomar una realidad que se pierde y que se desenfoca atraves de comentarios y situaciones inmorales.
Cada dia mas este medio informativo pierde credibilidad y etica, ustedes juzguen.....
El periodismo debe ejercer bajo la optica de la imparcialidad y objetividad, claro esta que estos dos caracteristicas no son absolutas de alguna forma tienen tendencia. Pero mostrar un lado cinico para hablar incongurencias defender intereses y atacar de forma descararada a un bando politico y tomar una realidad que se pierde y que se desenfoca atraves de comentarios y situaciones inmorales.
Cada dia mas este medio informativo pierde credibilidad y etica, ustedes juzguen.....
"Los rojos mucho cambiarán, pero cambiarán para peor"
Martes, 4 de Marzo de 2008
Para el 1 de junio de 2009 el país estaría en bancarrota, sufriendo una racha de asaltos a comercios y casas particulares por la misma desesperación de la gente
Los rojos están lavando el coco a muchos indecisos insistiendo en que "poco va a cambiar" si ellos ganan las elecciones; "las cosas seguirán igual, la gente continuará en sus empleos y sólo los ricos tendrán que pagar más". Sin embargo eso no sucedió en Nicaragua cuando la banda sandinista llegó al poder o inclusive en El Salvador cuando Duarte, que era radical de izquierda, se apoderó del gobierno con el resultado de que en pocos meses la mitad de los salvadoreños estaba desempleada.
No es difícil anticipar la debacle que una victoria comunista desencadenaría: cierres de negocios, inversión paralizada, cero créditos, alza galopante en el costo de la vida, la banca barrida de dinero. Para el 1 de junio de 2009 el país estaría en bancarrota, sufriendo una racha de asaltos a comercios y casas particulares por la misma desesperación de la gente.
En Venezuela la economía se ha ido deteriorando pese a los enormes ingresos que el país obtiene de la venta de petróleo. Cada día es más difícil encontrar carne, huevos, leche y alimentos básicos en tiendas y supermercados, principalmente por los controles de precios y las amenazas a los productores. Pero no aprenden la lección: a mayor crisis, mayores controles, agudizando la situación.
El Salvador no tiene petróleo y por tanto nos volveríamos dependientes de las limosnas que otros dispensen a cambio de nuestra soberanía. Pero las limosnas no se reparten parejamente entre todos, sino que irían primero a las arcas de los vendepatrias, aliviando las penurias estatales pero sin hacer nada para la dueña de la tienda, para el personal del taller, para el agricultor sin crédito o para los que quedan desocupados al cerrarse o reducirse la actividad en las empresas donde ahora laboran. Para la gente de las ciudades no existe más el antiguo recurso de cortar guineos de la mata para comer: literalmente se quedarían en la calle o dependiendo de repartos caritativos.
Recuérdese el fracaso de la Segundo Montes
La propaganda es que al llegar al poder los rojos el país mejorará de la noche a la mañana, pero ¿de dónde sacarán esos grandes administradores, creadores de empleo, innovadores y sabios economistas, si ni siquiera han podido resolver el problema de la basura en San Salvador? El partido es un "momiario" de fracasados, delincuentes de la guerra, individuos que en una época vivían de extorsiones ("impuestos de guerra") y de lo que les llegaba del exterior; nunca han generado empleo por su cuenta y nunca pagaron planillas con dinero ganado por ellos mismos.
Poco tiempo después de finalizada la agresión contra los salvadoreños y con generoso financiamiento de obispos holandeses y socialistas escandinavos, los rojos fundaron la ciudadela Segundo Montes, en Chalatenango, para fabricar muebles y elaborar zapatos. Ese sería el inicio de un gran experimento: la empresa "social" sin lucro.
La Segundo Montes duró mientras llegaba dinero, como duraron los medios que les asignaron con los Acuerdos de Paz cuando agencias externas pagaban las planillas. Desde hace años la ciudadela está abandonada.
Lo medular de la ofensiva comunista es siempre el ataque a los productores, a los que difaman, insultan y calumnian, acusándolos de ser la causa de la pobreza. Los ciudadanos deben recordar que su trabajo y su sustento depende del productor, no del bandolero.
tomado de www.elsavador.com
ALAS CON SUCEPTIBILIDAD DE OLVIDO
Hay que tener dos alas transparentes,
esqueletos en sombra y episodios de sangre y muerte
para conversar sobre las relatividades de la carne,
emplear adjetivos en un espiral de besos
y escribir sobre los ruidos del tabaco.
Hay que precisar con objetos
el porque del desvarío,
o porque del llanto sin culpa
y seguir acoplando en la fatalidad del tiempo
alas con susceptibilidad de olvido…
Litzardo Rivas
lunes 3 de marzo de 2008
La catedral de Notre-Dame de Chartres
Es una ciudad cercana a París, se considera una de las mejores obras arquitectónicas del gótico. De sus portadas destaca el Pórtico Real, con bellísimas esculturas medievales sobre santos y profetas del Antiguo Testamento, aunque sin duda la figura más recordada es la del Cristo en Majestad del tímpano.
FICCIONES POLITICAS
La ficcion es una caracteristica peculiar de la novela y se define esta como la creaccion de un mundo ireal en la sustitucion de un mundo real.
La Politica Internacional es un ejemplo vivo, en estos ultimos dias de lo que se ha construido es una ficcion Politica; al mundo a la Poblacion, ciudadanos y habitantes de un pais se le hace ver y creer que sus paises estan en un avance democratico y participativo en la competencia por llegar a ser un pais democratico a nivel internacional.
Es atraves de la suplantacion de esquemas politicos y arremetimientos se hace y se construye verdaderas ficciones....
En Estados Unidos no es una ficcion el hecho que se crea o se le llame el pais mas democratico del mundo y donde respetan la libertad economica pero violan la libertades individuales y personales de los millones de inmigrantes que llegan a ese pais.
En Cuba donde se experimenta la transicion de un "nuevo gobierno" con espectativas diferente de un nuevo socialismo del siglo veitiuno; acaso sera que la Cuba socialista de estos ultimos 48 años ha representado la Cuba real, la que todos conocemos o la que todo hemos oidos decir....
cualquier sistema politico que sea llamese imperialismo, capitalismo, socialismo o Comunismo construyen ficciones, grandes ficciones politicas cosas que historicamente la novela ha venido representendo los esquemas de la distintas sociedades en crisis, sera posible que la politica se este conviertiendo en genero literiario para juntarse con la novela o será simplemente un juego pasajero de que estamos presenciando.
La Novela historicamente ha representado ese esquema de las diferentes sociedades en crisis y bastara citar alguna pequeñas obras para decirlo con hechos: Los Miserables; La Guerra y La Paz, el Quijote de la mancha, Fausto, etc...
estas novelas fueron ficcion o realidad se constryeron en la vision critica de su tiempo y donde ahora mas que nunca siguen vigentes.
La Politica una ficcion o una Realidad ficticia....
Litzardo Rivas
La Politica Internacional es un ejemplo vivo, en estos ultimos dias de lo que se ha construido es una ficcion Politica; al mundo a la Poblacion, ciudadanos y habitantes de un pais se le hace ver y creer que sus paises estan en un avance democratico y participativo en la competencia por llegar a ser un pais democratico a nivel internacional.
Es atraves de la suplantacion de esquemas politicos y arremetimientos se hace y se construye verdaderas ficciones....
En Estados Unidos no es una ficcion el hecho que se crea o se le llame el pais mas democratico del mundo y donde respetan la libertad economica pero violan la libertades individuales y personales de los millones de inmigrantes que llegan a ese pais.
En Cuba donde se experimenta la transicion de un "nuevo gobierno" con espectativas diferente de un nuevo socialismo del siglo veitiuno; acaso sera que la Cuba socialista de estos ultimos 48 años ha representado la Cuba real, la que todos conocemos o la que todo hemos oidos decir....
cualquier sistema politico que sea llamese imperialismo, capitalismo, socialismo o Comunismo construyen ficciones, grandes ficciones politicas cosas que historicamente la novela ha venido representendo los esquemas de la distintas sociedades en crisis, sera posible que la politica se este conviertiendo en genero literiario para juntarse con la novela o será simplemente un juego pasajero de que estamos presenciando.
La Novela historicamente ha representado ese esquema de las diferentes sociedades en crisis y bastara citar alguna pequeñas obras para decirlo con hechos: Los Miserables; La Guerra y La Paz, el Quijote de la mancha, Fausto, etc...
estas novelas fueron ficcion o realidad se constryeron en la vision critica de su tiempo y donde ahora mas que nunca siguen vigentes.
La Politica una ficcion o una Realidad ficticia....
Litzardo Rivas
viernes 29 de febrero de 2008
jueves 21 de febrero de 2008
CORRECCIONES DEL ESPIRUTU
Corrijo ante ciertas cosas imaginarias mi espíritu, la sonrisa se atribuye un valor incondicional a la palabra, debía ser o no una simple exaltación de la luz, pensaría en la perpetuidad del llanto o en infinidad del tiempo aferrada a los complejos más inmediatos del yo, afuera se describe el pasado en criptogramas egipcios, y mi presente se dilata en las imprecisiones determinadas hacia esa expiración eterna de las cosas y seré, como un rayo de lozanía, recogiendo las perturbaciones del desvarío, volviendo a lo simple de la ceniza, recordare lo absurdo, tanto como lo correctamente lógico, y sembrare a mis espaldas estaciones vacías de recuerdos para que golpee en silencio todo dolor y toda agonía; más la simpleza del tiempo asentara en los cuerpos una esencia de trescientas noches y en trescientas horas se multiplicara la plenitud trágica del olvido y será como variación innecesaria a cada segmentación premeditada de una caricia. La noche será como un recinto eterno de la sombra, sobre la roca se escribirá nuestros nombres y los pondrán junto a los dioses, y una antorcha griega le alumbrara por los siglos de los siglos. Me invento los nombres, los vientos y las miradas testamentarias del silencio; un anciano recorre cada puerta descifrada y cada llanto despojado del olvido se adhiere a la sombra de las paredes y ya no escucho los nombres, las horas se desgastan en el río, se cubre bajo un árbol de sonrisa.
Escribo esta realidad transitoria, poniéndole a cada adjetivo un punto y coma, una frase decorada, un deseo degollado en el aire, una manifestación absoluta de tristeza perfilada a mis argumentos y seré en cada trascripción literal de una frase un punto de referencia mas, la exactitud de mis palabras reconfortaran la profundad del mar, mi epilogo de frases probablemente se olvide, o se queden martillando en algún cuarto desolado, mas por ser dizque poeta, o algún adulador de frases y versos, soy el reflejo voluble de esta iniquidad de sustancia y esencia que me permite decir y decorar ciertas expresiones artísticas con la plenitud de mis pensamientos. El viento me permite jugar con los centauros y me desgrana uno a uno mis expectativas mas cual tristeza, ciertamente habrá algún valor indicado debajo de ese sistema de cosas y soy en la viabilidad de mi sombra un hombre bajo el limite de propios pasos y sus propias desilusiones y encuentra en cada ciudad de barro y hecha de lentejuela sangre, cada calle se cubre con un margen de discordia entre sus avenidas, las mujeres son de perfil atrincherado, y guardan en su boca el aliento que impregna el espíritu de estas latitudes, convencido de ser un mortal, y resguardarme en el espíritu de los muertos, a mi sombra le falta simpleza, no veo en mis adentros silogismos. Debiera ser un retazo de manifestaciones anestesiadas así el tiempo será una resolución impregnada de huellas sigilosas vibrantes en las cenizas y evocaría en crónicas del tiempo un sustantivo dilatado, lo justo es en esencia una voluntad forzada hacia lo predeterminado como correcto, la sustancia erige mis convicciones y bifurca en los umbrales del llanto expresiones cotidianas de poesía, y caduca en frases altivas y sonoras que producen en lo imaginario una receta prescrita con aspirinas y diácepan en las horas nocturnas se alternen sombras prefabricas de olvido. Hoy la neblina separa toda forma impura de la esperanza, las ideas se dilatan en la bruma agitada del mar, y las caracolas sueñan en recintos estereofónicos adornando la soledad con etiquetas blancas; las burbujas elogian lo profundamente marítimo y ciertamente estas cosas son pequeñas variables y pequeñas indivisiones de todo hombre, la incertidumbre separa de toda duda, explicaciones teóricas y existenciales del vacío, soy mar e isla, soy tiempo fugado, hora marchitada y trasnochada, incienso absoluto, horma dibujada en el agua espejo deformado en una odisea, saliva depurada en un beso, la fortuna de mis ganas enjugan toda caricia envuelta de risa, y mi cabeza se divierte con alcoholes baratos, la envoltura de lo simple se allana, y le predica sandeces, alude a lo próximo como una forma de esperanza directa de ganar el cielo.
Aspiro e inhalo tu aire, y modifico el álgebra de tus pensamientos con un binomio cuadrado perfecto, reparo la raíz cuadrada de tu cintura con un beso, separo el paralelo cúbico de tus manos, soy esfera de lo infinito, soltura anónima del silencio, aspereza destilada del precepto imaginario que habita en el fuego, enciendo la luz plegada de mi habitación, sospecho de la ironía, lo simple repara en lo incierto y escatima en el ejercicio del pensamiento lucido y cuerdo, construyo poco a poco la frase inteligente de los sicarios, despido la oración desventurada de la tortura, aludo a lo complejo para remontar en el sonido destejado de los pájaros un viento desolado, arraigo en lo existencial lo eterno, soy, y a veces existo, declino a cada segundo la posibilidad tétrica de lo elemental, como sustancia interna que mana desde el infierno, como llama infectada de costumbres y retorna todo tiempo, enciende desde la aurora, las pocas expresiones que se dilatan hoy, en este alternado de silencio, y mansedumbre de fantasía.
Ocurre cotidianamente en el influjo del papel, una asignación depositada de las palabras, el verso el simple verso será una longitudinal de esperanza, el espíritu se ira, allí en la corteza del alma donde fue, donde será una armazón de sonrisas un esqueleto de recuerdos por donde el tiempo verificara la simple verdad, o la mentira y de vez en cuando rectificara lo altivo del deseo.
Vuelvo a ser esencia simple esencia, artefacto de las cosas simples, estereotipo de las formas complejas, arquetipo de los vientos, reembolsos desprevenidos en la silueta del llanto y regresa dispuesta a todo, a perseguir las ideas perpetuas a construir utopías en un cigarro cansado, a prensar el alcohol en las neuronas vacías del desenfreno, y equivocarse en la sumatorias de las debilidades. Propicio mi propio destino en la huella perpendicular del tiempo, explico las propias situaciones de mi yo, enciendo las luces del túnel al final de los reparos. En una forma perpendicular cierro mis ojos, camino hacia al vacío, construyo mi propio argumento de la vida, me siento en la estaciones vacías del tren para escaparme del dilema, ojala las flores del campo inseminen la oscuridad de mis noches en el balcón solitario con un poema de Neruda, contemplando la luna blanca y sin perspectiva escribo en la soledad de mis noches sobre mis estados de conciencia, y le explico a mi desvarío la utopía esencial de mi filosofía, y leo a Ortega y Gassett para entender el espíritu de la letra, le consulto a Camus sobre un extranjero, y en una puerta cerrada me encuentro con Sartre, en los entornos propios de mi yo, configuro el teorema de Pitágoras con un verso yámbico, y deletreo un epigrama en el crepúsculo de mis noches.
El amor se perfila en blanco y negro como una sensación fugaz del primer mundo o como un estado alterado de psiquis descifrado en una duda, y es por eso que el semáforo cambia de rojo a verde, de un estado a otro, tus pasos son el itinerario escondido de mis ideas que se ha materializado en mi ultimo poema, con la cintura calda y con el adjetivo a medio porvenir espero que el espíritu vuelva al mismo sitio de siempre.
Escribo esta realidad transitoria, poniéndole a cada adjetivo un punto y coma, una frase decorada, un deseo degollado en el aire, una manifestación absoluta de tristeza perfilada a mis argumentos y seré en cada trascripción literal de una frase un punto de referencia mas, la exactitud de mis palabras reconfortaran la profundad del mar, mi epilogo de frases probablemente se olvide, o se queden martillando en algún cuarto desolado, mas por ser dizque poeta, o algún adulador de frases y versos, soy el reflejo voluble de esta iniquidad de sustancia y esencia que me permite decir y decorar ciertas expresiones artísticas con la plenitud de mis pensamientos. El viento me permite jugar con los centauros y me desgrana uno a uno mis expectativas mas cual tristeza, ciertamente habrá algún valor indicado debajo de ese sistema de cosas y soy en la viabilidad de mi sombra un hombre bajo el limite de propios pasos y sus propias desilusiones y encuentra en cada ciudad de barro y hecha de lentejuela sangre, cada calle se cubre con un margen de discordia entre sus avenidas, las mujeres son de perfil atrincherado, y guardan en su boca el aliento que impregna el espíritu de estas latitudes, convencido de ser un mortal, y resguardarme en el espíritu de los muertos, a mi sombra le falta simpleza, no veo en mis adentros silogismos. Debiera ser un retazo de manifestaciones anestesiadas así el tiempo será una resolución impregnada de huellas sigilosas vibrantes en las cenizas y evocaría en crónicas del tiempo un sustantivo dilatado, lo justo es en esencia una voluntad forzada hacia lo predeterminado como correcto, la sustancia erige mis convicciones y bifurca en los umbrales del llanto expresiones cotidianas de poesía, y caduca en frases altivas y sonoras que producen en lo imaginario una receta prescrita con aspirinas y diácepan en las horas nocturnas se alternen sombras prefabricas de olvido. Hoy la neblina separa toda forma impura de la esperanza, las ideas se dilatan en la bruma agitada del mar, y las caracolas sueñan en recintos estereofónicos adornando la soledad con etiquetas blancas; las burbujas elogian lo profundamente marítimo y ciertamente estas cosas son pequeñas variables y pequeñas indivisiones de todo hombre, la incertidumbre separa de toda duda, explicaciones teóricas y existenciales del vacío, soy mar e isla, soy tiempo fugado, hora marchitada y trasnochada, incienso absoluto, horma dibujada en el agua espejo deformado en una odisea, saliva depurada en un beso, la fortuna de mis ganas enjugan toda caricia envuelta de risa, y mi cabeza se divierte con alcoholes baratos, la envoltura de lo simple se allana, y le predica sandeces, alude a lo próximo como una forma de esperanza directa de ganar el cielo.
Aspiro e inhalo tu aire, y modifico el álgebra de tus pensamientos con un binomio cuadrado perfecto, reparo la raíz cuadrada de tu cintura con un beso, separo el paralelo cúbico de tus manos, soy esfera de lo infinito, soltura anónima del silencio, aspereza destilada del precepto imaginario que habita en el fuego, enciendo la luz plegada de mi habitación, sospecho de la ironía, lo simple repara en lo incierto y escatima en el ejercicio del pensamiento lucido y cuerdo, construyo poco a poco la frase inteligente de los sicarios, despido la oración desventurada de la tortura, aludo a lo complejo para remontar en el sonido destejado de los pájaros un viento desolado, arraigo en lo existencial lo eterno, soy, y a veces existo, declino a cada segundo la posibilidad tétrica de lo elemental, como sustancia interna que mana desde el infierno, como llama infectada de costumbres y retorna todo tiempo, enciende desde la aurora, las pocas expresiones que se dilatan hoy, en este alternado de silencio, y mansedumbre de fantasía.
Ocurre cotidianamente en el influjo del papel, una asignación depositada de las palabras, el verso el simple verso será una longitudinal de esperanza, el espíritu se ira, allí en la corteza del alma donde fue, donde será una armazón de sonrisas un esqueleto de recuerdos por donde el tiempo verificara la simple verdad, o la mentira y de vez en cuando rectificara lo altivo del deseo.
Vuelvo a ser esencia simple esencia, artefacto de las cosas simples, estereotipo de las formas complejas, arquetipo de los vientos, reembolsos desprevenidos en la silueta del llanto y regresa dispuesta a todo, a perseguir las ideas perpetuas a construir utopías en un cigarro cansado, a prensar el alcohol en las neuronas vacías del desenfreno, y equivocarse en la sumatorias de las debilidades. Propicio mi propio destino en la huella perpendicular del tiempo, explico las propias situaciones de mi yo, enciendo las luces del túnel al final de los reparos. En una forma perpendicular cierro mis ojos, camino hacia al vacío, construyo mi propio argumento de la vida, me siento en la estaciones vacías del tren para escaparme del dilema, ojala las flores del campo inseminen la oscuridad de mis noches en el balcón solitario con un poema de Neruda, contemplando la luna blanca y sin perspectiva escribo en la soledad de mis noches sobre mis estados de conciencia, y le explico a mi desvarío la utopía esencial de mi filosofía, y leo a Ortega y Gassett para entender el espíritu de la letra, le consulto a Camus sobre un extranjero, y en una puerta cerrada me encuentro con Sartre, en los entornos propios de mi yo, configuro el teorema de Pitágoras con un verso yámbico, y deletreo un epigrama en el crepúsculo de mis noches.
El amor se perfila en blanco y negro como una sensación fugaz del primer mundo o como un estado alterado de psiquis descifrado en una duda, y es por eso que el semáforo cambia de rojo a verde, de un estado a otro, tus pasos son el itinerario escondido de mis ideas que se ha materializado en mi ultimo poema, con la cintura calda y con el adjetivo a medio porvenir espero que el espíritu vuelva al mismo sitio de siempre.
Litzardo Rivas
lunes 4 de febrero de 2008
TESTAMENTO DE LAS PALABRAS MUERTAS
En su lecho de muerte
dicta sus últimas palabras
junto al piano desvencijado
escribe sus últimas expresiones.
Un sudor frío le evapora la metáfora
amor sin sombra
entre el notario
un crucifijo de viento
le corta los epitafios
delirando una y otra vez.
Ha legado poemas desventurados,
cortinas grises bajo las ventanas
orgías aletargadas
y un suicidio de versos
se amotina en el claroscuro de la luna
y van pronunciándose en el eco disonante
el testamento de sus últimas palabras.
dicta sus últimas palabras
junto al piano desvencijado
escribe sus últimas expresiones.
Un sudor frío le evapora la metáfora
amor sin sombra
entre el notario
un crucifijo de viento
le corta los epitafios
delirando una y otra vez.
Ha legado poemas desventurados,
cortinas grises bajo las ventanas
orgías aletargadas
y un suicidio de versos
se amotina en el claroscuro de la luna
y van pronunciándose en el eco disonante
el testamento de sus últimas palabras.
LA INSPIRACION
La inspiración ha sido un tema que ha sido debatido durante mucho tiempo, y este ha despertado un sinnúmero de hipótesis, algunos escritores sostienen que es producto de una alucinación breve, otros simplemente la catalogan como una chispa mágica que energiza las palabras y las connota de un significado especial.
La inspiración no solo es un tema dentro del ámbito de la literatura, sino que se acopla a cualquier expresión o manifestación del arte hecha por el hombre, entiéndase música, cine, pintura, arquitectura, dibujo, escultura, etc...
La inspiración va acompañada de una compañera o compañero dependiendo del caso en particular, este acompañamiento es la llamada musa o muso según el caso; la musa le pone un extra de sabor a este tema porque se ha hablado mucho de que la inspiración puede tener una o varias musas dependiendo del tema, del objeto y del significado que el artista le da.
¿De donde surge una Obra de arte? Llámese novela, cuento, teatro, una pieza musical, pintura, poema etc. Del sentimiento, de la imaginación, de la observación del medio, o conceptualización de temas que se desarrollan de a o x forma, que busca la obra de arte, satisfacer de forma personalísima al autor dicha obra o agradar al publico que tiene contacto con la obra.
Literariamente la inspiración se ha tratado de muchas formas a lo largo de la historia, los escritores le han colocado un nombre, una definición o un concepto a la inspiración y a las musas…
Pablo Neruda en el poema 20 nos dice: Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Así mismo el tabaco es un icono clásico y casi universal de la musas muchos escritores afirmaron que su relación con el tabaco ha producido grandes obras de la literatura universal.
Jaime Salinas afirma que sin tabaco no hubiera existido Travesías, libro por el que le fue concedido el Premio Comillas en 2003: «Estoy seguro de que no hubiera conseguido escribir ese libro si no hubiera sido fumador, porque recuerdo que constantemente, escribiendo, utilizaba el tabaco para desatascarme»
Juan Carlos Onetti siempre contó que había comenzado a escribir por causa del tabaco. A principio de los años 30, recién casado, se trasladó a Buenos Aires, donde estaba prohibida la venta de cigarrillos durante el fin de semana, de modo que los fumadores acopiaban los viernes tabaco para tres días. A él se le olvidó comprar y la desesperación se tradujo en un cuento de apenas cuarenta páginas que escribió en una tarde, sentado ante la máquina de escribir para desahogarse. Era la primera versión de El pozo, que se publicaría nueve años después. Fue lo único en su vida que escribió sin fumar.
Novelas imprescindibles. «Es innegable la relación del tabaco con la literatura», opina J. J. Armas Marcelo. «Al socaire del humo fueron escritas Juntacadáveres, Pedro Páramo, El coronel no tiene quien le escriba y otras muchas novelas imprescindibles. Igual que el cine y literatura, de hecho, están llenos de tabaco. ¿Qué cine?, preguntan algunos; pues el Cine, claro. ¿Qué literatura?; pues la Literatura».
Fumaba el ancho Chesterton; fumaba el delgado Kipling, de quien se conserva una foto en la que sostiene el cigarro en la mano izquierda y la pluma en la derecha; fumaba Barrie, el creador de Peter Pan, que tenía la costumbre de poner nombres a sus pipas: Sirena, Rómulo, Remo... Fumaba Dumas padre e incluso su inmortal Montecristo dio nombre a un puro; fumaba, y mucho, Conrad, y en buena parte de sus libros aparecen manchas de ceniza o quemaduras. Y fumaba Henry James, quien confesaba acudir al tabaco cada vez que le fallaba la inspiración.
El tabaco es uno de los grandes iconos de la literatura contemporánea, y muchos escritores han construido parte de su imagen literaria en torno al humo: es difícil imaginar a Henry Miller, Albert Camus, Ernest Hemingway o Guillermo Cabrera Infante sin un cigarro entre los dedos.
Sin apartarnos del tema de la inspiración en forma personal para mi esta es un proceso creativo, que comienza, con la evaporación de la ideas, viene la estructuración de las ideas y luego escribirlas en el papel, claro esto es un punto de vista subjetivo, No concibo que la inspiración sea una chispa mágica, o un retorno esporádico sino mas bien es algo que se produce de forma consciente, por regla general, y por excepción hay cosas que no son planeadas que surgen de improvisto en la mente y hay que escribirlas.
Es de allí que Pablo Picasso nos dice: “La inspiración existe, pero tiene que encontrarse trabajando”.
Federico García Lorca nos dice: La Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supo que pudieran juntarse y forman algo como un misterio.
.
La inspiración siempre será un misterio sencillamente porque no se sabe de donde sale, y nos abre paso siempre al encuentro con la literatura y con el arte.
Litzardo Rivas
jueves 3 de enero de 2008
DESOLACION
Escribi un alivio con forma de silencio,
postergue toda insinuacion con imagen de virtud
acarciando la muerte
me ocupe de los ojos nebulosos de la metafora
al momentos de desertar en la penumbra
silenciosa de mi ultimo desolacion.
Litzardo Rivas
postergue toda insinuacion con imagen de virtud
acarciando la muerte
me ocupe de los ojos nebulosos de la metafora
al momentos de desertar en la penumbra
silenciosa de mi ultimo desolacion.
Litzardo Rivas
martes 18 de diciembre de 2007
RECORDIS DE UNA PUTA SIN LIBERTAD
Te recordé en aquella avenida,
vendiendo tu cuerpo,
encendielo un cigarro al olvido
trasnochando los sueños en aquel motel,
lleno de cenizas y nostalgias.
Tu escote lleno de caricias,
tu maquillaje desbordando tus mejillas,
especulando cualquer sabor,
y tus besos no son de un solo hombre,
ni tu sexo, es de un solo universo
con el que deseas,
que tu libertad no tenga precio.
Litzardo Rivas
jueves 13 de diciembre de 2007
COMO SER UN GRAN ESCRITOR
tenés que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.
sólo tomá más cerveza más y más cerveza.
Andá al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y ganá
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier boludo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
dormí hasta el mediodía.
evitá las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acordáte de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tenés capacidad de amar
amáte a vos mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quedáte afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como la araña
sé paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quedáte con la cerveza
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarrá una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa
dale duro.
hacé de eso una pelea de peso pesado.
hacé como el toro en la primer embestida.
y recordá a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a vos ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
tomá más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay
está bien
igual.
Charles Bukowski
MANIPULANDO LA FE
El pasado domingo por la tarde se inaguró el nuevo templo de culto y predicas del "Hermano Tobi" y esta por demás decir el gran espectuculo que habia preparado, invitando al Sr. Elias Antonio Saca este evento fué un acontecimiento revulsivo transimitido por el Canal 17 "el Canal de la fé.
Con el respeto debido, dicho evento me parecio mas una payasada publica, donde una vez mas quedo evidenciado la manupilacion de los 1/2 de comunicacion y la fe, es cierto a mi en lo personal no me convence en nada las "predicas del Pastor Tobi", pero mas alla de eso es intolerable como atraves de la fé y de la religion que se quiera manipular a la gente.
La gente no parece despertar de un letargo sueño que ha venido ha imponer el Tabernaculo Biblico Bautista, y donde los diezmos y la saca de dinero estan a la orden del dia con la mentira de que usted da para Dios y asi el lo va salvar....
El dia que decida tener dinero fundaré una iglesia y me haré pastor para que los fieles me den sus diezmos y hacer un Pastor rico y adinerado...
Basta ya a seguir enriqueciendo a un hombre mentiroso que lo que menos esta es comprometido con Dios, hasta cuando seguiremos cayendo en el vacio de las religiones, seguiremos siendo victimas de un sistema de manipulacion religiosa falsa donde lo que menos se hace es practicar los mandamientos de Dios.
Litzardo Rivas
Con el respeto debido, dicho evento me parecio mas una payasada publica, donde una vez mas quedo evidenciado la manupilacion de los 1/2 de comunicacion y la fe, es cierto a mi en lo personal no me convence en nada las "predicas del Pastor Tobi", pero mas alla de eso es intolerable como atraves de la fé y de la religion que se quiera manipular a la gente.
La gente no parece despertar de un letargo sueño que ha venido ha imponer el Tabernaculo Biblico Bautista, y donde los diezmos y la saca de dinero estan a la orden del dia con la mentira de que usted da para Dios y asi el lo va salvar....
El dia que decida tener dinero fundaré una iglesia y me haré pastor para que los fieles me den sus diezmos y hacer un Pastor rico y adinerado...
Basta ya a seguir enriqueciendo a un hombre mentiroso que lo que menos esta es comprometido con Dios, hasta cuando seguiremos cayendo en el vacio de las religiones, seguiremos siendo victimas de un sistema de manipulacion religiosa falsa donde lo que menos se hace es practicar los mandamientos de Dios.
Litzardo Rivas
martes 11 de diciembre de 2007
FUNDICION DE LOS RECUERDOS
a Mi abuelo Carmelo Rivera
Nada fué imposible para él
hasta en el sueño de la muerte
hizo obra de profeta.
Eclesiastico 48,13
En mi memoria quedó cavilando
el teclado de un linotype
fundiendose contra el tiempo
sus manos cansadas
y los motivos fueron suicidandose con la tristeza.
Se trasnochaba con lingotes viejos
en la galera de los recuerdos
los dias se fueron marchitando
y fueron transcribiendo en el molde de la esperanza
una invitacion topografica
de sus ultimas palabras.
Litzardo Rivas
EN PALABRAS DE JULIO CORRAZAR
"por lo demás hay que ser imbécil, hay que ser poeta, hay que estar en la luna de Valencia para perder más de cinco minutos con estas nostalgias perfectamente liquidables a corto plazo. Cada reunión de gerentes internacionales, de hombres-de-ciencia, cada nuevo satélite artificial, hormona o reactor atómico aplastan un poco estas falaces esperanzas. El reino será de material plástico, es un hecho. Y no que el mundo haya de convertirse en una pesadilla orwelliana o huxleyana; será mucho peor, será un mundo delicioso, a la medida de sus habituales, sin ningún mosquito, sin ningún analfabeto, con gallinas de enorme tamaño y probablemente dieciocho patas, exquisitas todas ellas, con cuartos de baño telecomandados, agua de distintos colores según el día de la semana, una delicada atención del servicio nacional de higiene, con televisión en cada cuarto, por ejemplo grandes paisajes tropicales para los habitantes de Reijavik, vistas de igloos para los de La Habana, compensaciones sutiles que conformarán todas las rebeldías, etcétera. Es decir un mundo satisfactorio para gentes razonables. ¿y quedará en él alguien, uno solo, que no sea razonable? En algún rincón, un vestigio del reino olvidado. En alguna muerte violenta, el castigo por haberse acordado del reino. En alguna risa, en alguna lagrima, la sobrevivencia del reino(...) Se puede matar todo menos la nostalgia del reino, la llevamos en el color de los ojos, en cada amor, en todo lo que profundamente atormenta y desata y engaña."
Julito Cortazar
miércoles 5 de diciembre de 2007
A FAVOR DE LA PAZ
La pobreza, la guerra, y la escasez de alimentos es una realidad del mundo en que vivimos, muchos paises la sufren, otros se auto destruyen pero pocos son los que se ayudan para solucionar este problema.
CUANDO LA LUNA SE MARCHITA
Los horizontes se despeñaron en la noche llena de sigilos,
derrrochando laz estrellas en la ultima estacion del adios
y nos permitió escoger nuestro camino
derribar los siderales con un beso,
los retornos escudriñaban risas
y sombras olvidadas.
La luna esperaba en la soledad de sus noches,
un letargo de amor
que no se marchitara de olvido.
derrrochando laz estrellas en la ultima estacion del adios
y nos permitió escoger nuestro camino
derribar los siderales con un beso,
los retornos escudriñaban risas
y sombras olvidadas.
La luna esperaba en la soledad de sus noches,
un letargo de amor
que no se marchitara de olvido.
jueves 29 de noviembre de 2007
EL POETA Y LA FILOSOFIA
I Parte
El hombre cotidiano se ilustra de objetos para establecer su realidad, ante esa perplejidad de cosas en su larga o corta estancia en la tierra, buscando la verdad, materilalizando sus ideales estudiando sus sombras, permitiendole a los objetos una sola sustancia, una sola materia un solo espiritu.
El hombre contempla cada dia diversas dimensiones sean estas esteticas, artisticas, politicas y culturales este entorno vuelve al hombre un ser complejo e interesante objeto de estudio, es de esa manera que el poeta va adjuntando esa nomenclatura de cosas y la va moldeado esas formas de elucubrar el espiritu, de maldiciencia en esta axiologia de aseveraciones donde el poeta va construyendo su mundo real, objetivo, subjetivo adverso a otros mundos, a veces utopico o meramente existencialista.
La filosofia es parte fundamental de esa busqueda continua de buscar respuesta, es un enfoque especial de creer en algo, de tener su musa, sus temas sus indagaciones propias e inherentes a todo poeta, valgo decir que esto es un criterio muy subjetivo, una simple opinion un catalogo de experiencias se pueden amoldar en cualquier momento.
El poeta filosofa sobre sus estados conscientes o inconscientes de animos, su sentimentalismo abstracto, a veces fatalista o precario en el cual enfatiza su producion o su capacidad creadora...
Litzardo Rivas
martes 20 de noviembre de 2007
ITINERARIO
Viajo sobre sombras con ruta al silencio,
excavo mi propia muerte de los abismos escrutados,
concilio mis ideas ensayando escritos,
de apoco hurto el tiempo con la mascara
solitaria de mis días,
asfixio el periférico de escombros
que nadan en una lapida de huesos rotos.
Tomo de la nada
razones para esquivar el subterráneo de la frontera,
y proponerle a los océanos
prevenciones dilatadas,
recogiendo con el viento
los espejos coralinos de arrecifes.
Me detengo con el sol,
en un desierto de olvido
contando historias caducadas,
un inmigrante desahuciado
deshidratado de nostalgia.
A mi paso por los volcanes,
cenizas rojizas decoran
las mutaciones encontradas
millones de años
que hoy evolucionan.
Tomo agua de los arroyos,
su color se ha combinado
ha destilado otro sabor
poco a poco nos morimos
mi viaje por este raptito,
me dibujo maleficios en mi ropa,
y me prescribió pastillas
para olvidarme de lo que vi…
27de agosto 2007
Litzardo Rivas
DESCONCIERTO
Transito en las esquinas indiferente.
Solo.
La lluvia cae.
En mi memoria solo existe el tiempo
¿olvidarse del amor?
y seguir escribiendo sin sentido
¿Para quién?
¿A dónde?
¿con que fin?
y vuelvo a la escena fría y escéptica.
Camino por las esquinas,
el anciano muere de frio,
el niño muere de hambre.
la prisa y la inconsciencia me toma de la mano
para ignorar su foto.
Su rostro.
Le enciendo un cigarro a la noche.
al llegar a cas duermo tranquilamente
y dejo en el olvido el poema
de tristeza y dolor.
Litzardo Rivas
jueves 15 de noviembre de 2007
DESDE EL ALBA HASTA EL SUICIDIO....
He de empezar el alba con caricias de pan,
con miel de melancolia,
con el sudor entre mi manos
abrazando el retorno breve del llanto.
He de creer en palabras gastadas,
en tierra baldia por donde el hombre y el dolor
siembran su fertil creencia,
seran los tiempos para acabarse suicidandose en medio de los libros,
con un poema de amor desnudo entre la manos,
un deseo perforado entre las sienes
que me explique estos desdenes....
Litzardo Rivas
con miel de melancolia,
con el sudor entre mi manos
abrazando el retorno breve del llanto.
He de creer en palabras gastadas,
en tierra baldia por donde el hombre y el dolor
siembran su fertil creencia,
seran los tiempos para acabarse suicidandose en medio de los libros,
con un poema de amor desnudo entre la manos,
un deseo perforado entre las sienes
que me explique estos desdenes....
Litzardo Rivas
LA ESCOGITACION DE UN PARTIDO POLITICO
Una maestra en Izalco, explica en clase que ella apoya a ARENA y entonces pide que levante la mano todo el que también lo apoye.
Todos en clase, levantan la mano, excepto una niña que estaba sentada al fondo del salón. La maestra la miró con sorpresa y le preguntó:
- ¿Por qué no levantaste la mano?
- Porque yo no apoyo a ARENA, señorita..
La maestra, extrañada, preguntó de nuevo:
- Y si no simpatizas con ARENA, entonces ¿con quién simpatizas?
- Con el FRENTE. - respondió orgullosa la niña.
La maestra exclamó: ¡¿Cómo es que puedes ser FMLnista?!
La niña, muy tranquila, respondió:
- Mi madre es FMLnista, mi padre es FMLnista, y mi hermano también es FMLnista. ¡Por eso yo también soy FMLnista! - remató orgullosa y convencida, la pequeña.
- Bueno -replicó irritada la maestra-, pero eso no es motivo para ser FMLnista. - Tú no tienes por qué ser lo que son tus padres. Por ejemplo, si tu madre fuera una facil, mentirosa y drogadicta, tu padre asesino, alcohólico y traficante, y tu hermano ladrón y corrupto, entonces, ¿tú que serías?
-
-
-
-
!!!!!!!!!!!!- Seguramente ARENERA, señorita.. !!!!!!!!!!!!!!!
Todos en clase, levantan la mano, excepto una niña que estaba sentada al fondo del salón. La maestra la miró con sorpresa y le preguntó:
- ¿Por qué no levantaste la mano?
- Porque yo no apoyo a ARENA, señorita..
La maestra, extrañada, preguntó de nuevo:
- Y si no simpatizas con ARENA, entonces ¿con quién simpatizas?
- Con el FRENTE. - respondió orgullosa la niña.
La maestra exclamó: ¡¿Cómo es que puedes ser FMLnista?!
La niña, muy tranquila, respondió:
- Mi madre es FMLnista, mi padre es FMLnista, y mi hermano también es FMLnista. ¡Por eso yo también soy FMLnista! - remató orgullosa y convencida, la pequeña.
- Bueno -replicó irritada la maestra-, pero eso no es motivo para ser FMLnista. - Tú no tienes por qué ser lo que son tus padres. Por ejemplo, si tu madre fuera una facil, mentirosa y drogadicta, tu padre asesino, alcohólico y traficante, y tu hermano ladrón y corrupto, entonces, ¿tú que serías?
-
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!!!!!!!!!!!!- Seguramente ARENERA, señorita.. !!!!!!!!!!!!!!!
viernes 9 de noviembre de 2007
miércoles 7 de noviembre de 2007
IMPRESIONES SOBRE LA PRIMAVERA
Cuando los abetos de la primaveras florecían, era hermoso observar cada uno de las manifestaciones de la naturaleza, donde se junta lo mejor y lo peor del universo a ese paralelo de ideas me adscribí, un días después de varios meses de recolectar recuerdos en mi cabeza, escribí en la libreta de anotaciones, aquellas impresiones casi exactas del pasado, con asombro, mi mano temblaba y junto a la mesa mis libros preferidos, llueve aquí, pero el invierno gravita aquí en los harapos solitarios del desgano, y fumo con alteraciones impersonales del tiempo, beso los espacios de mi garganta y cada influjo cimenta en las cubiertas perforadas del vacío, cada futuro es una intervención imprevista de estas observaciones, periféricos de sol inundan de luz esta habitación, esta ventana evoca desde sus agujeros superficiales, aires de melancolía, todo aquel recuerdo ha sido en vano marchitado, los abetos han envejecido, la lluvia ha dragado cada pedazo del universo y en las estaciones del desvarío; lo gris de esta elucubración es solo un poco de lo que la primavera ofrece.
14 de junio 2007
martes 6 de noviembre de 2007
EL ARPON DE LOS SUEÑOS
La magia y el arpon de los sueños
transforma el sudor de una noche marchita,
gravita sobre reflejos apararentes
despiertan en la madrugada,
con una metafora abierta
una autocomposicion reformada.
Sucede de noches claras,
voluntades repetidas
deidades sonoras
que cavilan en las puertas
fantasmas en blanco y negro.
Han hecho de las formas,
versos y epigramas
y el arpon de los sueños
a despertado de la nocion perdida
en aquella capsula de inspiracion.
Litzardo Rivas
transforma el sudor de una noche marchita,
gravita sobre reflejos apararentes
despiertan en la madrugada,
con una metafora abierta
una autocomposicion reformada.
Sucede de noches claras,
voluntades repetidas
deidades sonoras
que cavilan en las puertas
fantasmas en blanco y negro.
Han hecho de las formas,
versos y epigramas
y el arpon de los sueños
a despertado de la nocion perdida
en aquella capsula de inspiracion.
Litzardo Rivas
jueves 1 de noviembre de 2007
MOTIVOS
Junto las estrellas y estos versos,
añorando la ternura de tus ojos
viéndome en el abrazo desnudo de la lluvia
mirar en tus labios un arcano en el cielo
rozándote bajo la luna.
Siempre tendré los motivos de tu luminiscencia,
abrigándome en la infinidad de la noche
siento en tus labios el deseo,
admiro tu respuesta frente al mar...
Te cobijo con un beso,
escribo con mi sonrisa
el sendero de la noche estrellada
y el motivo de estos versos.
Litzardo Rivas
PLEGACIONES DE LA LOCURA
Aunque las ideas me plieguen a la locura,
el silencio me fusione con el fatalismo…
y se me alterne las debilidades latentes
escribo en medio de la desolación,
con unos cuantos cigarros en mi garganta,
un libro consumado de siniestras cosas
sin opción a nada,
le suplico a la muerte
con salmos raptitos de olvido…
Como si el olvido fuera una ruta escrutada,
una salida metafísica,
un recorrido por el lindero del vacio,
y se escribe en un suspiro,
porque la locura ya pliega mis ideas
y me absorben lentamente…
Litzardo Rivas
martes 30 de octubre de 2007
EN EL NOMBRE DEL MITO
Detrás del mito
se baña desde el alba los belfos,
con trajes de aguamarina
traspasan la frontera.
El fauno toca su flauta,
la ninfa peina sus cabellos
y arrastra la melancolía
desde el lago de purpura
y el parnaso se fuga en una constelación,
el mino tauro cabalga,
el fuego arde
y los ciclopes transitan de arcano en arcano,
las hadas no tienen nombre
bajo el encanto mítico
el unicornio en la orilla del rio
conjuga presente y pasado
mientras el centauro incinera
todo nombre y todo mito.
24 de mayo 2007
Yo tuve un Hermano
Yo tuve un hermano
no nos vimos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormí’a.
Lo quise a mi modo
le toméŽ su voz
libre como el agua.
CaminéŽ de a ratos
cerca de su sombra
no nos vimos nunca
pero no importaba.
Mi hermano despierto
mientras yo dorm’a.
Mi hermano mostrá‡ndome
detrá‡s de la noche
su estrella elegida.
Julio Cort‡zar
no nos vimos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormí’a.
Lo quise a mi modo
le toméŽ su voz
libre como el agua.
CaminéŽ de a ratos
cerca de su sombra
no nos vimos nunca
pero no importaba.
Mi hermano despierto
mientras yo dorm’a.
Mi hermano mostrá‡ndome
detrá‡s de la noche
su estrella elegida.
Julio Cort‡zar
NOCHES DE ALQUITRAN
Esas noches de alquitrán que frotaban en mi mesa jugaba a no a esconderme de mis propias culpas. Era de esperar el anuncio en el periódico, o un telegrama de despedida… Hoy mas que ayer coloque algunas situaciones en el desván, podría creer que en algún lugar los duendes sacan una olla de oro y diamantes, busco las situaciones indicadas para recalcar la insensatez de la luna, froto mis manos con cierta locura…
Encierro en mis adicciones la nota adecuada, un tabaco en Melrose place, con futuro devuelvo el saludo, ha de ser reconfortante un crucero por la luna, o un viaje por el mediterráneo ocho horas en tren, releyendo un poco a Chejov, fumando nostalgia y escribiendo versos…
06 de octubre 2007
lunes 29 de octubre de 2007
UNA HORA CON ROQUE DALTON
Entrevista con Mario Benedetti
Entrevista publicada en Marcha, 28 de febrero y 7 de marzo de 1969.
Reproducida también en:Mario Benedetti:
Cuaderno cubanoMontevideo: Arca, 1969, pp. 113-132
El jurado de poesia del Premio Casa de las Américas (integrado por Efrain Huerta, de México: José Agustín Goytisolo, de España; Antonio Cisneros, de Perú: René Depestre, de Haití: y Roberto Fernández Retamar, de Cuba) tuvo que elegir entre 221 participantes. La decisión fue sin embargo unánime, y premió, no sólo a uno de los poetas más vitales y removedores de América Latina, sino también a uno de los que mejor han sabido conjugar el compromiso político con el rigor artístico. Roque Dalton (autor de La taberna y otros poemas) nació en San Salvador, El Salvador, el 14 de mayo de 1935. Estudió antropología y derecho. Es miembro del PC salvadoreño desde los 22 años; fue dirigente estudiantil y periodista, participando activamente en la política de su país. En varias oportunidades ha estado preso por su actividad revolucionaria, y en 1961 fue expulsado de El Salvador por el gobierno militar. Posteriormente ingresó varias veces en forma clandestina. En 1964 fue nuevamente apresado, pero esta vez consiguió fugarse. En los últimos años ha residido en Checoeslovaquia y Cuba. Su obra poética y ensayistica ha sido traducida a doce idiomas. Ha publicado tres libros de poemas: La ventana en el rostro, 1961; El turno del ofendido, 1963; Los testimonios, 1964.
MARIO BENEDETTI: ¿Cómo caracterizarías la trayectoria de tu poesía?
ROQUE DALTON: Al igual que un gran número de poetas latinoamericanos de mi edad, partí del mundo nerudiano, o sea de un tipo de poesía que se dedicaba a cantar, a hacer la loa, a construir el himno, con respecto a las cosas, el hombre, las sociedades. Era la poesía-canto. Si en alguna medida logré salvarme de esa actitud, fue debido a la insistencia en lo nacional. El problema nacional en El Salvador es tan complejo que me obligó a plantearme los términos de su expresión poética con cierto grado de complejidad, a partir por ejemplo de su mitología. Y luego, cierta visión del problema político, para la cual no era suficiente la expresión admirativa o condenatoria, sino que precisaba un análisis más profundo. Esto me obligó a ir cargando mi poesía de anécdotas, de personajes cada vez más individualizados. De ahí provienen ciertos aspectos narrativos de mi poesía, aunque, llegado a determinada altura, tampoco resultaron suficientes y debieron ser sustituidos por una suerte de racionalización de los acontecimientos. Viene entonces mi poesía más ideológica, más cargada de ideas.
MB: En esta etapa precisa ¿usas también la poesía de personajes?
RD: Sí, la sigo usando. Por ejemplo, el libro premiado está cargado de personajes. A veces se da el caso de que los personajes opinen en contra de lo que yo pienso. Eso lo hago para establecer una contradicción dialéctica, en el seno de la expresión poética. El lector es quien puede resolverla.
MB: ¿Y la zona subjetiva?
RD: También existe, por supuesto. Incluso para enfrentar la historia hay expresiones de ese tipo: simplemente opiniones que surgen de una apreciación subjetiva de la realidad.
MB: ¿Cómo calificarías La taberna y otros poemas con respecto a tu obra anterior? ¿Continuidad o ruptura?
RD: Yo diría que ambas cosas. Desde el punto de vista del desarrollo de la expresión, es continuidad. Ahí están presentes la poesía de personajes, la índole narrativa, la utilización de la anécdota, etc. Pero es también ruptura en la medida en que plantea, y acentúa de una manera nueva, la expresión política, llevando así el conflicto a lo ideológico, y rompiendo con una serie serie de estructuras caducas del movimiento revolucionario en el que de algún modo estoy inmerso.
MB: Tengo entendido que el primer título fue “Poemas problemas”.
RD: Exactamente. Ese título tenía para mí dos significados: por una parte, yo estaba entonces influido por el movimiento de poesía concreta y quería jugar un poco con la tipografía (ahora la poesía concreta ha dejado de interesarme como juego tipográfico): fíjate que la palabra problemas sólo tiene tres letras más que la palabra poemas. Aparte de eso, reflejaba, desde el punto de vista del contenido, la esencia de lo que yo quería expresar en este libro, es decir: poemas que, al sumergirse en la lucha ideológica, se convertían ellos mismos en problemas.
MB: ¿Y por qué le cambiaste el título?
RD: La situación planteada en el libro es verdaderamente problemática: acentuarla más aún desde el título, hubiera sido repetitivo, tautológico.
MB: Creo que el gran poema del libro es el titulado “Taberna”. También fue el que más impresionó a los jurados, a pesar de su inusual extensión. ¿Cuál fue su génesis?
RD: “Taberna” es virtualmente una crónica de los esquemas mentales de un sector importante de la juventud checa, en los años 1966 y 1967. El método de trabajo fue el siguiente: hay en Praga una taberna muy famosa, una cervecería que data del siglo XIII, llamada Ufleku, donde se reúne la juventud checa a beber cerveza y a conversar; también concurren muchos extranjeros residentes en Praga. En varias oportunidades, escuché allí trozos de conversaciones; eran de tal interés (sobre todo si se considera el marco en que se daban: un país socialista, a veinte años de revolución) que me impulsaron a tomar apuntes. De pronto me di cuenta de que eso era un material sociológico y que yo estaba efectuando una suerte de furtiva encuesta acerca de toda una ideología. Confieso que empecé sin propósitos demasiado definidos, simplemente ordenando lo que recogía; luego pensé que el posible mérito era la propia existencia de ese material, y que el trato más adecuado debía ser una rigurosa objetividad. Me decidí entonces a construir un poema, debido a que las expresiones recogidas tenían suficiente calidad literaria; un poema en el que fuera posible introducir aquellas expresiones, dejando que por sí mismas construyeran sus posibilidades de conflicto. Las yuxtapuse y les di algún tipo de montaje, pero sin intención de jerarquizarlas entre sí. Algo así como un poema-objeto; sin embargo, la carga política era tal, que dejó de ser un poema-objeto para convertirse en algo eminentemente político.
MB: Desde un punto de vista formal ¿qué diferencia hay entre el procedimiento que utilizaste y el corrientemente usado por etnólogos o antropólogos? Pienso en Oscar Lewis, o, para mencionar un ejemplo cubano, en Miguel Barnet.
RD: En el caso de Barnet, había un propósito original. No hay que olvidar que Miguel tiene formación científica y trabajó con la intención de reconstruir un período de la historia cubana. En cambio, mi punto de partida fue mucho más ingenuo. Yo partí del asombro político que, como comunista extranjero en Praga, experimenté al enfrentarme con un panorama ideológico que no esperaba encontrar en un país que llevaba veinte años de socialismo. Además, la experiencia del socialismo que yo tenía era la cubana, donde el sentido ele lo heroico, el fervor de la revolución, el orgullo de ser comunista y revolucionario, eran desde luego el pan de cada día para la juventud; en cambio, la problemática planteada por los jóvenes praguenses, era una mescolanza de misticismo, religiosidad, anticomunismo, esnobismo, nihilismo; o sea una cantidad de formas ideológicas que el imperialismo exporta para el consumo de los pueblos que él mismo se encarga de oprimir.
MB: Ya sé que hay inevitables distorsiones de la memoria, y no me refiero a ellas cuando te hago la pregunta: ¿nunca pusiste en boca de los jóvenes alguna expresión inventada?
RD: Prácticamente no inventé nada. Claro que en la labor ele montaje hubo algunos giros complementarios. Y eso daba la continuidad de un pensamiento a otro. A veces, ante la perspectiva de que un pensamiento pudiera ser mejor entendido con el agregado de una metáfora, hice anotaciones en ese sentido. Por ejemplo, hay un momento en que hablan de Africa en una forma un poco despectiva. Entonces construyo una metáfora cam gala de ese contenido de menosprecio, y pongo en boca de uno de los muchachos estas palabras: “Africa, ese mercado negro”. Nadie las dijo nunca en la taberna, pero son un afinamiento de lo que querían decir. MB: La sección checa del libro ¿fue escrita antes o después de los acontecimientos de agosto de 1968?
RD: Fue escrita en los años 1966 y 1967, o sea cuando viví en Praga.
MB: Me parece importante destacarlo, porque los sucesos de 1968 pueden cargar tus poemas de un sentido muy particular.
RD: Desde luego. Mis poemas representan la visión de un latinoamericano, en esos aros, o sea cuando se estaban gestando muchos de los conflictos de hoy. La parte checa es la sección final del libro. La parte intermedia es una visión de mi país, a partir de una mirada extranjera. Otra vez una poesía de personajes. Pongo a hablar a los integrantes de una familia inglesa, muy decadente y aristocrática, que llega a El Salvador con el objeto de rehacer su fortuna, perdida en Inglaterra, y que se enfrenta a las condiciones de un país subdesarrollado, con la actitud de la aristocracia inglesa venida a menos. Tuve noticias de esa familia por expresiones que le oí a mi padre (quien, como sabes, era norteamericano), refiriéndose a la total incomprensión con que esos ingleses miraban el país. Esbocé esos personajes melancólicos, y construí una serie de poemas que son una manera de reirnos los latinoamericanos de la visión que de nosotros tienen los europeos. Por último, y ya que seguimos un orden inverso, la parte introductoria del libro está compuesta por una colección de poemas sin mayor unidad, acerca de temas varios.
MB: Y la línea amorosa, que ha sido bastante importante en tu poesía, ¿prosigue en este libro?
RD: Sí. Prosigue en todos los niveles; tanto en los poemas sueltos, donde hay problemas amorosos personales, como en los referentes a la familia inglesa, donde se tiene en cuenta el conflicto amoroso decadente. Por último, están presentes algunos aspectos del amor en el seno de una sociedad socialista, cuando el amor y la sociedad se enfrentan desde el punto de vista de una conciencia deformada. Es el caso de la decantación del amor sobre la base de una vida común, cimentada en falsos valores. Hay un poema que se titula “Historia de un amor” y que está integrado por una serie de documentos sobre el destino trágico de una pareja, formada por un extranjero y una muchacha checa que se casan en Praga y empiezan a vivir falsamente el socialismo; finalmente, el matrimonio se destruye de la manera más burguesa posible.
MB: Por los fragmentos que conozco de tu libro, y por lo que ahora me cuentas, veo que podría ser considerado como poesía comprometida. Ahora bien, ¿qué sentido le das al compromiso?
RD: Me parece que para nosotros latinoamericanos ha llegado el momento de estructurar lo mejor posible el problema del compromiso. En mi caso particular, considero que todo lo que escribo está comprometido con una manera de ver la literatura y la vida a partir de nuestra más importante labor como hombres: la lucha por la liberación de nuestros pueblos. Sin embargo, no debemos dejar que este concepto se convierta en algo abstracto. Yo creo que está ligado con una vía concreta de la revolución, y que esa vía es la lucha armada. A este nivel, entiendo que nuestro compromiso es irreductible, y que todos los otros niveles del compromiso teórico y metodológico de la literatura con el marxismo, con el humanismo, con el futuro, con la dignidad del hombre, etc., deben discutirse y ampliarse, a fin de aclararlos para quienes van a realizar prácticamente ese compromiso en su obra y en su vida; pero en nosotros, escritores latinoamericanos que pretendemos ser revolucionarios, el problema del compromiso de nuestra literatura debe concretarse hacia una determinada forma de lucha.
MB: Dentro de esa acepción ¿qué lugar dejas a aquellos autores que escriben cuentos fantásticos, o cuentos realistas no referidos a una concreta realidad política, y que en su actitud personal tienen en cambio una militancia?
RD: No creo que este problema se resuelva a nivel de géneros. Un combatiente revolucionario puede hacer magnífica literatura inmediatista, e incluso panfletaria si le viene en gana o si las necesidades de la lucha cotidiana así se lo exigen; pero también sirve a la revolución si es un excelente escritor de ciencia-ficción, ya que la literatura, entre otras funciones, cumple la de ampliar los horizontes del hombre. En la medida en que el pueblo puede captar los significados, últimos o inmediatos, de una gran literatura de ficción, estará más cerca de nuestra lucha, y más todavía si es capaz de analizar la enajenación que el enemigo le impone. Por eso no vemos razones para plantear la obligación de que el escritor militante se reduzca genérica o temáticamente a una línea muy estrecha. Partamos mejor del otro extremo, o sea de su actitud ante la lucha revolucionaria. Una vez que este problema está resuelto, el asunto de los géneros y del rumbo literario servirán para enriquecer la línea revolucionaria que ha escogido en su vida. Por otra parte, y tal como lo cita la última declaración del comité de colaboración de la revista Casa de las Américas, en la lucha de clases se cumple también el papel de arrebatarle a la burguesía el privilegio de la belleza, como lo sostiene Regis Debray. En el terreno literario, las relaciones entre la militancia y la literatura como resultado de la creación de un revolucionario, sólo pueden ser positivas. Hay otro terreno en el que sí podría haber conflicto, y es a nivel ideológico. En la medida en que, a través de la literatura, se plantearan ideológicamente posiciones que estuvieran en contradicción con la militancia revolucionaria, se originaría un conflicto, del cual no tiene culpa la literatura corno tal; se trataría más bien de un problema ideológico del escritor. Ahí es donde cabe situar el problema de las famosas “desgarraduras” entre el poeta y el militante político, cuando ambos son la misma persona. “Desgarradura” es un término que se ha acuitado para ocultar que se trata de nn problema ideológíco; si se le quiere seguir llamando así, habrá que decir que se trata de una desgarradura ideológica, y que por tanto debe solucionarse a nivel ideológico.
MB: En tu caso personal, ¿ha habida conflicto entre tu militancia política y tu calidad de escritor?
RD: En alguna ocasión me han preguntado eso, y muy a la ligera he dicho que no. Lo que he querido decir es que para mi ha sido posible estructurar mi obra poética en el seno de una vida de militancia política, o sea que me acostumbré a escribir en la clandestinidad, en condiciones difíciles. Pero evidentemente existe otro nivel, He tenido conflicto cuando he tenido problemas ideológicos. Cada vez que he experimentado una desgarradura, ha sido porque se me planteaba una contradicción entre una posición política y una posición ideológica expresada en mi literatura. En la medida en que pude superar mis debilidades en este terreno, di pasos hacia adelante; en la medida en que no los pude superar, tengo aún conflictos. Hay una serie de aspectos de la revolución, muchos de ellos planteados a escala mundial, frente a los cuales yo posiblemente no tengo conceptos muy claros, y por lo tanto siento que me afectan; pero, como te decía antes, son cuestiones absolutamente resolubles en el plano ideológico.
MB: Como sabes, hace tiempo que me vienen preocupando los problemas derivados de las relaciones entre el intelectual y el socialismo, entre el escritor y la revolución. Muchas veces juzgamos esa relación en base a prejuicios pequeñoburgueses y a un concepto liberal de ciertas palabras claves; también en otras épocas fueron propuestos como soluciones ciertos métodos relacionados con el stalinismo. Personalmente creo que la verdadera solución no está en ninguno de esos planteos. Quizá debamos crear una nueva relación entre el escritor y la revolución. O acaso inventarla. Me gustaría conocer tu opinión sobre esto.
RD: Bueno, tú partes de realidades concretas que nos ahorran definiciones. Por un lado, prejuicios pequeñoburgueses que se interponen entre el escritor y las instituciones del socialismo, entre el artista y la revolución en el poder; y por otra parte las metodologías, destinadas a resolver este tipo de relaciones, que otorgara el stalinismo en el pasado. Creo también que usaste una palabra justa para hacer la proposición: hablaste de inventar nuevos métodos y nuevos contenidos en la relación del escritor con el socialismo institucionalizado.
Desde luego, se trata de una labor muy amplia, que debe ser de invención común, en la cual participen los creadores, los hombres de cultura, el Estado, las instituciones del socialismo, pero todos en relación con el pueblo, que en definitiva es el destinatario último y el productor primario de toda la materia cultural, en cuya elaboración no somos sino intermediarios. En las grandes perspectivas de esta invención no deben por lo tanto interponerse proposiciones según las cuales los creadores seamos simples dictadores de viejas opiniones, ni tampoco que se introduzcan por algún resquicio los métodos stalinistas que sentaron jurisprudencia para resolver determinados problemas en este terreno. La cuestión es verdaderamente profunda y tiene que ver con los fines últimos de la revolución. En la actualidad hay que darle particular importancia a este problema; todos estamos obligados a participar en su solución, así como a iniciar la discusión con un nuevo estilo, dispuestos a llamar a los problemas por su nombre y a no perder jamás la objetividad. Debemos hacerlo con un criterio revolucionario, marxista, científico, apegado a la experiencia histórica y a las perspectivas concretas del futuro, tal como se trabaja cuando se planifica una zafra, la apertura de una nueva rama industrial o las relaciones internacionales de un Estado. Entiendo que podemos ver estas posibilidades con optimismo. En nuestros paises, sobre todo en el lugar donde el socialismo se ha encarnado realmente en nuestro hemisferio (me refiero a Cuba), se abren reales posibilidades de una instauración de nuevas relaciones y de inventarlas con audacia (precisamente la audacia ha sido una característica de esta revolución), con la mirada puesta en América Latina, ya que Cuba es el inicio de la revolución latinoamericana.
MB: Mencionaste la dimensión histórica, y también la audacia de la experiencia cubana. Me parece que si a esa audacia agregamos una modestia verdadera por parte del creador, tal vez encontremos los elementos para resistir a dos de las más riesgosas tentaciones que padece hoy el intelectual: ser fiscal de la historia, o ser víctima de ella.
RD: Tocas un problema importante. Los intelectuales tendríamos que concurrir a la elaboración del nuevo tipo de relaciones entre el artista y la revolución, con absoluta conciencia de ese tipo de peligros. La última experiencia histórica nos demuestra que, precisamente por nuestras debilidades ideológicas, por nuestros prejuicios pequeñoburgueses, por el tipo de sociedad en la que hemos estado inmersos y que tanto nos ha deformado, tratamos de preservar nuestra individualidad hasta territorios que contradicen las raíces mismas de nuestros ideales humanistas. ¿Qué les ha pasado a los grandes poetas que han tratado de convertirse en fiscales intocables de la vida pública, o a los escritores que, en nombre de una supuesta libertad intocable, tratan de convertirse en víctimas de la historia? A pesar de lo conmovedores que puedan parecernos sus avatares, debemos reconocer que uno a uno han ido cayendo y han terminado por incorporarse, muchas veces a pesar suyo, a la gran industria del espectáculo editorial, del gran show editorial que, detrás de su apariencia luminosa, tiene intereses concretos que pueden responder al enemigo. Cuando una personalidad que maneja los problemas de la conciencia, de la historia, de la cultura, y que muchas veces ha sido portavoz de grandes inquietudes de nuestras masas, cuando un poeta a quien el pueblo le ha dado su calor, cae n la industria del espectáculo a que aludo, se convierte de inmediato en un elemento más de la enajenación de nuestras masas populares y por lo tanto pasa a cumplir una labor histórica francamente negativa, reaccionaria. Ninguno de nosotros esta libre de caer en ese riesgo, y por eso la vigilancia sobre nosotros mismos y sobre nuestros compañeros debe mantenerse, en un sentido revolucionario, a pesar de que los evidentes errores cometidos en el pasado por parte de instituciones de estados socialistas, nos pongan muchas veces en guardia contra ciertas palabras. Estamos entre revolucionarios y dejaríamos de serlo en el momento en quo entregásemos las armas de la crítica; pero no simplemente corno escritores, sino también como ciudadanos de un país, como revolucionarios de fila. Además, como escritores, tenemos derecho a la crítica, y a plantear los problemas en el nivel que sea, y con la profundidad que nos imponga nuestra conciencia. Sin embargo, debemos estar vigilantes con respecto a la otra situación: seamos responsables ante nosotros mismos de esos peligros que tú has señalado, en la medida en que estemos dispuestos a no ofendernos por llamarnos servidores de nuestros pueblos. Si hay escritores a quienes les parece denigrante servir al pueblo, francamente no vale la pena que hablemos de ellos.
MB: Así como decíamos que conviene estudiar la relación entre el escritor y el socialismo, dentro de un estado socialista, creo que también deberíamos estudiar los problemas derivados de la presencia de un escritor revolucionario dentro de una sociedad de impronta capitalista, o sea dentro de un mercado de consumo.
RD: Cuando apuntábamos que un escritor inserto en un país socialista puede caer en la tentación de la industria mundial del espectáculo editorial, o sea la industria que persigue la enajenación de las masas populares, estábamos señalando un peligro real pero también excepcional. En cambio el escritor que trabaja en el mundo capitalista, vive inmerso n una situación presidida por un gran aparato que por lo general está al servicio de la ideología del enemigo, y por lo tanto corre el riesgo de convertirse en su víctima inmediata. Aun el escritor que se rebela, aun el escritor que es digno de su papel y lucha contra la enajenación, puede ser una víctima de ese aparataje y ser aludido desde diferentes niveles. MB: Algo así como una “operación seducción”.
RD: O una “operación soborno”, que incluye maniobras destinadas a dotarlo de, una buena conciencia a pesar de las concesio